三年前那个秋天，被深深的刻在他的心上，写在骨缝里，映在血液中。丝丝入扣，字字戳心的一句话，随着冬天的临近，开始发酵，升腾。最后终于落下，如同那年的初雪，冰冷，意料之中。
所有的殚精竭虑变成现实，想抱头痛哭却发现泪腺异常干涩。想破口大骂为什么要生在这个世界上为什么会有这么多的人渣，却发现只能发出“哦”这个最简单的音节。
秋天的印记在骨缝中隐隐作痛，污染了血液，侵入了淋巴系统，成为了一生无法治愈的毒瘤。肮脏，惹人唾弃。
他不敢与人分享他悲惨的命运，因为倾听者会作呕吧，会不加掩饰的鄙夷吧。或许最亲近那个人也会惊恐万分的跑去医院，检查他的骨缝中有没有被沾染瘟疫，有没有扩散到自己身上的癌细胞吧。
时间的确可以冲淡一切，他开始忘了。
他想让所有人知道他的好，知道他并不肮脏，想做所有人的中央空调。就像秋天的天空，干净，舒适，也会阳光明媚。
三年过去了，那个以为会爱一辈子的人，也开始在脑袋里被慢慢抹去。他可以堂而皇之在那个人的面前说出，你不是我喜欢的类型。苍蝇才会契而不舍的围着肮脏的东西转圈，时不时停下“挑逗”，观望试图找到舔舐的机会。
时间到底可以让一个人成长到什么程度，“可以让你忘记曾经的病痛，戒掉靠蛆虫的钻凿获得的快感。只是会使骨缝中的毒瘤，渗透到脊髓，破坏淋巴的所有机能。再也治不好，抹不掉。”他看着枯黄的落叶说着。转过头来的时候，秋天的阳光映在他的脸上显得愈发苍白。空洞的眼神和他伪装的微笑格格不入……
那些写进岁月中的一个个故事，有的甜的发腻，有的刻骨铭心，有的却让自己每每想起都像吃了苍蝇般的胃部痉挛。
常常劝他，或许人生的萧瑟和惨淡不应该怪罪于秋天。他却总能给出让我无力反驳的回答——我不是怪罪秋天，只是厌恶他的悲凉和他带来的冰冷。
上一次见他，是在一个阴雨天。没有了斜阳的衬托，他看起来很干净。全身的气质就像穿着白衬衫，静静的坐在窗边读书的忧郁少年。平静的眸子里含着一汪清泉，淡淡的皂香夹杂着潮湿的空气抚平着每一丝嗅觉。我猜，这个秋天他已经不在厌恶了。依旧款款而谈，仿佛他是最好的演员，谁都看不到那一汪泉水下深藏的灰暗的淤泥。
为什么不试着再找一个爱的人，他因为我打断他的话而惊异的瞪着我，随即低下头，没再说话……为什么我会感到自责？因为戳穿了他阳光的面具吗？
我知道有时他需要的不是别人的安慰和鼓励，而是一个人的沉默和无限的忙碌。
已经很久没见过他了，但是我知道，他现在过的很好，为了自己的事业拼命的奔波。只是眼中少了对爱情的渴望和热情的光点。为什么他不和别人倾诉他的秘密，我却可以知道他全部的故事？因为他，就藏在我的心里……那个别人叫回忆的地方。
……
