残阳把烽燧的影子拉成长枪，刺向暮色沉沉的苍穹。归鸟驮着最后一缕霞光掠过战场，翅尖扫过英雄铠甲上的凹痕——那里还凝着未干的血，映着远处村落微弱的灯火。
夜风卷着狼嚎穿过断戟丛，他们围坐在篝火旁，用刀尖挑开干粮。没人说起故乡的桃花，只数着天边星子："那颗最亮的，该是百姓窗台上的灯"。铠甲碰撞声里，有人磨剑，火星溅在布满老茧的手背上，像极了儿时母亲缝补衣裳的银针。
阴谋在暗处织网时，他们正踏过结冰的河流。冰凌划破草鞋，血水在雪地上开出红梅，却冻不住眼里的光。那些披着"正义"外衣的邪恶，躲在朱门后算计民生，却不知民心早是出鞘的剑，藏在柴米油盐的褶皱里。
当第一缕晨光爬上城楼，英雄的剑已指向黑雾最浓处。审判不是雷霆万钧的怒吼，是春耕时破土的犁铧，是孩童捡起弹壳时清澈的眼。邪恶在阳光下消融，如冰雪遇见暖阳，连痕迹都被春风抹去。
他们仍不问归期，只看炊烟重新升起在田埂，看学堂里传出朗朗书声。公正如种子落进泥土，在每双勤劳的手心里发芽，终会在某天长成参天大树，让朗朗乾坤，永远扎根人间。
