此时已是二月下旬了，铺在地上的雪也开始慢慢融化了。
她戴着口罩踱步到墓园那座新修的小坟头跟前，手里的花盆抖得厉害，她倚着石碑走过去，像走在刀刃上似的。墓碑上的名字和笑脸在阳光的照射下，刺得她眼睛生疼。
一个月前，女儿也是那样笑着，只不过不是定格在相框内。她的眼睛像是起了一层雾，愈发的看不清周围。守陵人走了过来，轻身问道，“又来看女儿呀”，她背对着，嘴角嗫嚅了两下，没有说什么。
她回忆起一个月之前，女儿坐在阳台的椅子上，摆弄着手里的花，她笑着问母亲：“妈，这花还会开吗？”母亲随口说了句，“那得是春暖才会花开啊！”她不再说话，只是点了点头。
除夕夜，当全家人都聚在一起吃团圆饭的时候，她的手机突然响了起来。接过电话，几句话后，她脸上的笑容凝固了。而此时一旁的家人们，碗筷不知什么时候也放了下来，大家的目光都投在她的身上，准确的说，应该是投在她的手机上。“好，请务必写上我的名字！”
担忧从母亲的嘴角滑了出来，“谁打来的？”
“院长”
“怎么了？”
“武汉出现新冠肺炎疫情，我要去！”
“听说这玩意儿是要命的，你在家里好好待着，那也不许去！”
“不行，我必须去！我是医生，祖国需要我！”
女儿说着转身走回了房间。年夜饭就此结束，大家不欢而散。母亲倚着沙发坐了下来，拿起身旁的桌子上的照片，不停地擦拭着相框玻璃，却愈发的模糊起来。她太累了，无力地躺在沙发上。迷迷糊糊中，她看到了他，他也是一位医生，一位在抗击非典时献出生命的医生。他对她说，“让她去吧！”，她想听清楚他的话，可她一过去，他就不见了。她睁开浑浊的双眼，枕头上面一片湿漉漉的，身上不知什么时候多了一件毛毯。
她起身走到女儿的房间，房门是开着的，女儿不见了，她的衣物也不见了，手机上躺着一条短信，
“妈，我去武汉了，照顾好自己，还有花！”
女儿的脾气竟如此像他！母亲颤巍巍的打出三个字，“好，等你！”
一个月后，武汉解封了，花朵绽放了，可是她，也走了。母亲的眼泪止不住地掉在花瓣上，不知为什么那盆花开得特别灿烂。
守陵人过来拍了拍她的肩膀，轻声说：“花开得很好，她应该很开心吧！”
“全国各地新增病例降为零，各教育部门做好开学准备！”睡梦中的我，被这条新闻惊醒，窗外的花朵开得特别灿烂，鸟儿也特别欢快，电视里钟南山爷爷的白大褂格外耀眼，我在心底里暗暗发誓，也要为祖国做贡献。
