我是一粒醒来的种子，爱自己身上每一道正待舒展的纹路，也爱头顶那片尚未见过的天空。因为太爱这即将扎根的泥土、即将吹拂的风，所以我才俯下身，亲吻那两只将我放进春天的手，是他们给了我一次机会，让我成为我，让世界多了一个愿意深深拥抱它的人。
所以，我每一次屏息凝望落日，每一次为一片新叶驻足，都是我替他们写下的感谢信。他们给了我心跳，我便用它来敲响世界的门；他们给了我一双眼睛，我便用它来收集所有的光。这爱不是偿还，不是义务，而是饱满得太满，溢出杯沿，落回了他们掌心。
自爱是爱的第一块法版。不在上面写字的人，往后的所有字都是谎言。这是生命的延续，但不替任何人活，是我活得更饱满。这才是最深的感激，把他们给的火，烧成他们从未见过的光。
爱自己，不是站在镜子前亲吻自己的倒影，而是像园丁对待一株尚不完美的植物——浇水，松土，原谅它的弯曲，也相信它会在某一夜开出花来。不是那喀索斯亲吻水面，而是园丁蹲下来查看土壤。只有一株喝饱了的树，才能在夏天给出真实的荫凉。
爱自己，是爱世界的起点，而不是终点。
一个人若从未学会凝视自己的眼睛而不逃避，若从未在寂静中倾听自己灵魂的渴望，那么他给予他人的“爱”往往带着绳索——要么是依赖，要么是牺牲换来的亏欠。口中说着爱父母，心里却盼着从他们那里讨回自己不曾给自己的一切。他给别人的爱，就像一只空碗递向另一只空碗，碰不出声响，也盛不住雨水。那是一碗最毒的爱。
有些生命，不是他们选择了残缺，是残缺选择了他们。
我不会指责他，我爱这个世界，自然我也爱这个世界上的人，我会站在他旁边，让他看见我的土壤，怎么自己一点一点地挤出春天。他只是还没学会从自己的土壤里汲取养分。我可以轻轻告诉他：先把那碗翻过来，扣在胸口，接住自己的心跳。等心跳满了，再端给别人——那时，你给的不是饥饿，是丰盛。
世上有一些人，他们不爱自己，不是出于骄傲，而是因为从未被好好爱过。他们像缺水的植物，连自我接纳的根都还没有长出。他们给出的爱也许是瘦弱的、歪斜的，但那也可能是他们仅有的全部。可以说那样的爱不够健康，却不能说那不是爱。那是最悲壮的爱。去爱吧，哪怕你的爱是跛脚的，在给予爱的过程中，触摸到他人掌心传来的温度，然后学着自己长出土来。因为爱，哪怕是瘦弱的爱，也是唯一能够反哺那棵缺水的植物的东西。
悲壮的爱是燃烧自己为你取暖，烧完就完了；毒药是点燃你，让你替他发光。
那场雨落在他肩上时，没有人递来伞。他学会了在滂沱中辨认自己的形状，像一棵被浇透的树，把根扎得更深。后来，他也看见有人站在雨里。没有问他从哪里来，只是走过去，把伞举过他的头顶。伞不大，刚好够遮住他的眼睛不再进水。自己的半边肩膀又湿了。但这一次，雨落在皮肤上，是暖的——终于把当年没人递给自己的那把伞，轻轻地，递给了世界上的另一个自己。悲壮的爱。
他给你撑伞，伞下却没有风。他说怕你淋雨，可你发现，伞骨是锁做的，每一根都写着‘为你好’。你想伸手触碰外面的空气，他却把伞压得更低，低声说：外面有雷电，只有我的怀里是安全的。你终于明白，他不是爱你——他是爱那个“爱你”时的自己。那份爱像蜜糖里掺了铅，越甜，你的骨头就越沉。你想逃，脚却陷进了他提前替你挖好的、名叫“亏欠”的泥沼里。毒药的爱。
悲壮的爱，是跛脚的朝圣者，他走得歪斜，但他的方向是朝圣。毒药是伪装成朝圣者的劫匪，他让你也跛脚，然后告诉你“这才是路”。
爱是溢出来的，不是讨回来的。不去征服别人，去征服过去自己的形状。爱不是圣徒，是蹒跚学步的孩子，撞倒灯盏，递错杯子。深夜里你怀疑它是否来过，然后发现，胸口那根被它碰歪的肋骨，正轻轻哼着一首走调的歌。
这个孩子也会问“我的爱错了吗”，正是这个问题，就已经是你在亲手给自己的种子浇水了。水很少，一滴。恰恰这一滴，就是绿和死的区别。
