也不知道自己在拧巴什么。
一直用力，变形的却只有自己，像是在使劲儿拧衣服。
好多心情无法形成语言，表达不出来，就郁积在那里。
和不同的人见面，常常会被拉入不同的场域，仿佛回到了相关的状态。
但分开后，总还是要独处，回到自己最亲近的生活场景，面对自己日常的柴米油盐。
很难讲这算不算是某种惆怅。
我的文字和意识一样，像调好的浆糊，均匀缓慢，往往缺乏主题，通常还很粘稠，易读性实在不算高。
但我也懒得用AI去改稿子，并且觉得没必要。
如果什么东西都要工厂生产，那手工艺品的价值何在呢？
批量生产，人为偶然的可爱失误，也必然不见了。
那就丢掉了写作者本身，最珍贵的“风味”。
也许拧巴也是一种风格。
