我害怕他写的。愚人说，他破旧的帽子被滑稽地固定在白发上，自泥泞油彩中露出双蓝眼睛。我怕是因为那些文字是如此粘腻、彻彻底底地涂抹过糖浆，死虫乌压压覆上，这个人把真心编织在故事里了，你看见没有？他一边说一边抹汗，脖子处干净的皮肤红彤彤的。他这么干，倒让我害怕：他在书页里头指手画脚，摆弄他那些小小的人物，围着他们织绫罗裹绸缎，头发扑着香粉，又把他们拖到泥潭里去，以此彰显他那上帝的荣光。他想以此操控我们，活生生的人，你看见没有？我是厌烦了的；他时不时蹦出来，大声哀怨我们愚蠢，他的才华不得不拿来换这些狗碎。他要什么，你我心里头都是清楚的：他要爱，要赞扬，要象他书里头的人一样被捧得高高，却没想过那样多容易摔下来！他是爱的暴君，是爱的奴隶，但我们谁不是呢？是不是，你看见没有？他肿胀的手指掏出帕子来，泪液与汗水被尽数揩去。哎呀呀，他伤感似地感叹道，哎呀呀，没必要沉溺这些有的没的了！我得干活；不错，他给我们也带来了足够的笑料，我们没必要狠狠骂他。我要工作去了，你来不来看？保管你笑到肚疼：我是这个城里头最好的小丑！
一颗花蛋
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