你说夜晚没有月亮，我便信了。窗台外那片雾，把天地都收进一只灰陶碗里，连槐树的轮廓也懒得留。这时候若还等着什么光来照亮，未免太天真了。
可偏偏有东西在烧。不在天上，在地底下，在人心里那块最深的田垄。有时是一句话——多年前有人说的，早忘了上下文，偏偏那声音还在；有时是一张脸，记不清眉眼了，可温暖还在。这些光没有形状，也不发热，只是在那儿，像冬日灶膛里余烬。
人活到某一天就明白了，最亮的光往往没有来源。母亲走后，她爱听的戏还在收音机里转着；老屋拆了，墙根下开过的花还在记忆里红着。这些都不是太阳给的。太阳只管白天，管不了人心里那些黑沉沉的时辰。
我常想，人这一生，不过是攒些会自己发光的东西。它们不照亮路，不驱散寒，只在最暗的时候让你知道——暗里面还住着一点火。那火不旺，但灭不了。因为烧它的，是那些你爱过的、恨过的、终于放不下的人与事。
天快亮时，雾淡了些。太阳会照常升起，可我知道，有些光不来自那里。它们在人心里静静地烧着，比任何黎明都长久。
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