星 火 同 燃(上)
芦莲湾畔，秋色渐浓，枯黄的芦苇在风里摇曳。
临时搭建的剧场工棚门口外，苏秋倚靠在旁边的棚墙角，指尖轻轻抚过微微隆起的肚子，微微扬起略带孕红的脸，斜望着十多米高的剧场工程脚手架，目光追随着一个正在脚手架上忙碌的身影。
那是李远，他锁骨处的那道疤在晨光里泛着淡红，手里紧攥着那卷舞台设计图，正与工友们激烈讨论着承重柱的加固方案。
“苏秋姐，李哥说让您回屋里歇着，外头风硬，小心着凉。”学徒小王跑过来，手里端着一杯热姜茶，小心翼翼地搁在苏秋掌心。
捧着热乎乎的茶杯，苏秋似平感觉浑身都热乎起来。她双手紧捂着茶杯，慢慢转身，回到工棚，坐向那张简陋的床铺。
床头贴着李远手绘的“会发光的房子”效果图，角落用红笔圈着“高危作业区，必须加固承重柱”。
夕阳西下，夜幕降临。
李远终于拖着疲惫的身躯回到工棚。他脱下沾满水泥的工装，露出腰间那道狰狞的刀疤。
苏秋将热姜茶递给他，目光落在他缠着纱布的手掌上——那是白天跟运输队对峙时留下的伤口。
李远接过茶杯，指尖微微颤抖，喉间滚出沙哑的叹息：“今儿个……又让您担惊受怕了。”
苏秋轻轻摇头，把他的手攥在掌心，触感糙得像砂纸，却暖烘烘的。她瞅向床头那张设计图纸，轻声问道：“李远，你总说这房子‘会发光’，可它真能照亮那些黑咕隆咚的角落吗？”
李远沉默片刻，指尖抚过图纸上的星光标记，眼底泛起一丝执拗：“能。只要还有人记着光明该是啥模样，哪怕微弱，也能撕开黑夜的口子。”
他转头瞅向苏秋，声音低沉却稳当：“就像当年在冰窟窿里，我抓住你的时候，就知道……有些东西，比生命都金贵。”
苏秋眼眶“唰”地红了。她伸手抚上李远锁骨处的那道疤，指尖触到凹凸的纹路，仿佛摸着他这些年背负的苦痛。她的鼻子发酸，两眼发热，晶堂的泪珠在眼眶里打转儿。她哽咽道：“李远，你总是一个人扛。当年救我，现在查你妈妈的真相，还有……”她顿了顿，指尖慢慢移到肚子上，声音像棉絮般温柔：“还有这个孩子。你总说‘别找我’，可你知不知道，我宁可跟你一块儿淋雨，也不愿干等着。”
李远身子猛地一震，他攥紧茶杯，杯壁在掌心“咯吱”作响，喉结剧烈滚动。最终他把茶杯搁在桌上，双手捧住苏秋的脸，拇指轻轻擦去她眼角的泪：“苏秋……我害怕。怕自己像我妈那样，在暴雨里倒下，留你一个人对付泥腿子事儿。”他的声音抖着，像在冰窟窿里挣扎时的喘息：“可你来了，带着我们的孩子，带着这盏灯的火种。我忽然明白，躲不是护着，一块儿扛才是。”
苏秋泪水决堤而出，她扑进李远怀里，发丝散落在他沾满灰的肩头。她听见他胸膛里“咚咚咚”的心跳，跟腹中胎儿的胎动一样的节拍，一样的调儿。
她攥紧他的衣襟，声音哽咽却清晰：“李远，咱给孩子取名叫‘念远’好不好？让他记着，爸爸用命点亮的星光，妈妈会一直守着。”
李远喉头哽住，温热的泪水滑落，滴在苏秋发间。他将她搂得更紧，仿佛要把这身子嵌进自己骨头里。
窗外，芦莲湾的波光在夜色里粼粼如星，微微的风儿在低语，说着没说完的誓言。
他低头吻了吻苏秋的发顶，沙哑的声音里带着狠劲儿：“好。等剧场盖起来那天，我会在舞台中央挂一盏最亮的灯，告诉念远——他爸爸，永远都在守护着它。”
