沿着石阶往上走的时候，风里裹着些微的凉意，却又分明带着泥土解冻后的那股子腥润。路旁的野草刚冒出针尖似的绿芽，怯生生的，像是怕惊扰了还在沉睡的山峦。转过一个弯，眼前豁然开朗——黄河就这样猝不及防地横亘在面前了。
我见过壶口的黄河，那是千军万马般的怒吼，水雾腾空而起，声震十里，让人生出对自然的敬畏。我也见过郑州下游的黄河，平阔而迟缓，黄汤似的漫向天边，带着历经沧桑后的疲惫。可乾坤湾的黄河是不一样的。它在这里绕了一个巨大的“S”形，仿佛是巨龙回首，温柔地望了一眼来路。河水并不汹涌，甚至有些慵懒地流淌着，阳光洒在水面上，碎成亿万片金鳞，晃得人眼花。
这便是乾坤湾了。山是黄土的山，水是黄河的水，可山水相抱，竟生出这般太极图似的模样来。当地人管它叫“乾坤湾”，取的是天地、阴阳的意思。站在高处看，那河湾确实像极了太极图，山阳水阴，刚柔相济。
沿阶下行，走近水边。岸上的柳树已经抽出鹅黄的嫩芽，柳丝垂到水面上，被风一吹，便蘸着水画出一圈圈的涟漪。桃树正是含苞的时候，花骨朵儿粉嫩粉嫩的，像少女羞红的脸。偶尔有几株性子急的，已经绽开了三五朵，在枝头颤巍巍地招摇。黄河水却还是老样子，浑黄浑黄的，不急不慢地流着，仿佛岸上的花红柳绿与它全不相干。可你再仔细看，那浑黄里竟也映着些柳色桃影，淡淡的，像是水墨画里最不经意的晕染。
坐在水边的一块大石头上，看对岸的崖壁。那崖壁一层一层的，是千万年水流冲刷的痕迹。风从河面上吹来，带着水汽，也带着远古的气息。我想起郦道元在《水经注》里写黄河，说它“浊波浩浩，惊湍涌涌”，那多半是写壶口那一段的。若是他到了这里，大约会换些温和的词句吧。这乾坤湾的黄河，倒像个沉思的哲人，不急不躁，只是在春日里静静地流着，看着两岸的花开花落。
忽然想起《诗经》里的句子来：“河水清且涟漪。”那是古人在卫国看到的黄河。那时的黄河大约是清的，要不也不会这么写。几千年的时光流过，黄河早已不清了，可这“涟漪”二字，用来形容眼前的景致，倒是再合适不过。河水确实在起着涟漪，一圈一圈的，并不大，却绵密得很，像是时光在水面上留下的皱纹。
不远处有个老人在钓鱼。走近了看，鱼篓还是空的。老人倒也不急，眯着眼，靠在柳树上，像是在打盹。问他这里能钓到鱼吗，他慢悠悠地睁开眼，说：“钓不钓得到有什么要紧，坐在这里就很好。”这话说得朴素，却让人心里一动。是啊，在这乾坤湾边坐着，看看山，看看水，听听风，听听鸟鸣，本身就是一件极好的事情了。
太阳渐渐西斜的时候，河水的颜色变了。不再是碎金，倒像是熔化的铜汁，缓缓地流着，带着一种金属的质感。山影也长了，斜斜地投在河面上，把那一湾碧水剪成明暗两半。有归巢的鸟儿从河面上飞过，翅膀扇动的声音在寂静中格外清晰。它们大约是住在对岸崖壁上的，那崖壁上有许多天然的洞穴，黑黝黝的，藏着些说不出的神秘。
回去的路上，又经过那株老枣树。树干已经空了，却还倔强地活着，枝头竟也抽出了新芽。树下的土地庙前，有人新供了香火，青烟袅袅的，在暮色里若有若无。我忽然觉得，这乾坤湾的黄河，千百年来就这么流着，看过了多少朝代兴衰，看过了多少悲欢离合，却什么也不说，只是静静地流淌。倒是我们这些过客，总想从它身上读出些什么来。
站在高处最后回望了一眼。暮色里的乾坤湾，山水都成了黛青色，只有河水还泛着最后一点亮光，像一条银灰色的带子，在山谷间绕了一个温柔的弯，然后头也不回地向着远方去了。风大了起来，吹得衣角猎猎作响，可那风声里，竟也听不出半点萧瑟，倒像是春天的口信，在耳边轻轻地叮嘱着什么。
下山的时候，月亮已经升起来了，清辉洒在山路上，石板泛着幽幽的光。黄河在远处的山谷里，发出低低的声响，像是在梦中的呓语。我想，这一夜，大约会做个好梦吧——梦里有浑黄的河水，有鹅黄的柳芽，有粉红的桃花，还有一个老人，在河边钓着无关收获的鱼。
乾坤湾的春日，便是这样了。黄河在这里回眸，我们在这里驻足，都是一期一会的事。明年春天，花还会开，柳还会绿，可那时的乾坤湾，究竟是今年的乾坤湾，还是明年的乾坤湾呢？这样的问题，不想也罢。
