查了一下字典“做饭”与“下厨”的现代汉语解释。做饭，是指将食物处理制作为餐点的方法和艺术。下厨，在字典里的解释：下等的膳食，出自三国魏曹植《离缴雁赋》：“甘充君之下厨，膏函牛之鼎鑊”。下厨---这个解释我似乎有点迷糊，古文学的不好，没看懂。/白眼� 索性还是取个简单通俗易懂的题目《做饭》。 印象中，在小学三年级的时候，我就会自己给自己做饭了。那个时候父母在小乡村的一个矿山里上班，靠山吃山家里自然也获益分到了矿山里的半亩地，记忆中我家的田边似乎还有三棵大梨树呢。/呲牙� 那些年不知道是什么原因矿山里似乎没有在大规模开采矿了，倒是一些昭通来的小老板们在私底下忙个不亦乐乎......矿厂里像老爸们这样的工人，也就是各家自扫门前雪，忙里偷闲种种庄稼，混混日子过着。种庄稼平常倒是也清闲，松松土、除除草、施施肥、杀杀虫、浇浇水、但是收割的时候（俗语”农忙“）还是不分白天黑夜噢。过程可比QQ农场那个小游戏复杂得多了，而我的做饭也就是从那个农忙的时候开始起步的......在农村里上小学的时候，学校在村公所里，离矿区可有两公里左右的路程呢，每天早上天不亮就得出发，那个时候矿山里也算热闹，上学的时候小伙伴们都会相互邀约一同出发，最开心的莫过于早晨上学的路上钻进路边的山洞里生个火，捡几块石头烧一会儿，拿在手里取暖，当然有经验的老大哥们生火的时候也还不忘往火堆里扔一两把蚕豆、土豆什么的，现在想想总觉得儿时的天格外的明朗，星星特别明亮，手里握着烧暖和了的小石头，数着天上的星星，吵嚷着天边划过的流星...好一幅欢快的场景，就是可惜那个年代似乎还没有iphone,要不随手一拍，没准照片当下就成了最有价值的收藏品了。 起初的做饭就是在父母农忙的时候，放学回到家里，往灶膛里扔进几根柴棍，之后搬个小木凳站在上面，掀下黑漆漆的大锅，再从灶顶放一把松毛进去引着火，再复原安置好铁锅给自己热个鸡蛋炒饭。当然偶尔也会学爸妈给自己做便当的架势，舞刀往墙上挂着的腊肉割上两刀，来个火腿鸡蛋炒饭。那个年代似乎是有电饭锅了，淘米煮饭这种小把戏自然轻而易举也就拿下了。印象中小时候我做的最多也是最拿手的一道菜就是爆炒卷心菜，当然也是我喜欢吃的。从自家地里拿一个包包菜，水管上冲洗了，拿到砧板上切成丝丝，油罐里挖一勺猪油，炼一会儿，把菜倒进去搅拌，适量加点盐巴，掺和一点冷水，盖世锅盖，待锅里有吱吱吱吱响声时，掀开锅盖用铁铲顺时针翻动一下，再撒上一把干辣椒粉，速度铲进碗里就成了。那些年代在乡下，条件也比较差，嘴巴也不怎么叼，吃着也挺顺口，有点盐巴味、有点辣椒味就够了.....当然那个时候的做饭也不能说是手艺了，只能说是看着大人们做，偷着学了经验，但不得不承认那个时候学来的煮罗锅饭手艺时至今日可算是一绝噢，就连老爸老妈都常常提起，我煮的罗锅饭的确是有点水准呢....../调皮� 上初中的时候，爸爸的工作调动到了下关城里，我们一家人也告别了农村生活进到了城市里。妈妈闲来无事，在新桥上面的农贸市场旁边开了一家小食店，凭着煮煮早点、买买饵丝、米线、饺子，下班后爸爸来炒上几个小菜，生意也还算过得去，那个时候放学回到家里做完作业，来到小食店里也总会自个儿跑到厨房里，拧开液化气煮一盆饵丝、炒个青椒肉丝......，后面1999年城市规划拆迁我家的小食店也就不复存在了，然而那些年的那一段段做饭经历，以至于我在高中时候读书期间无意间发现班级里（城里）好多同学连菜都不会捡时，才明白了自己那些做饭经验的宝贵。 参加工作来到香格里拉后，有一段时间我很是为吃饭的问题犯愁。每天下班后也只能是几个伙伴拼凑在一起小食店里炒几个小菜糊糊口，但是迫于眼前微薄的收入和香格里拉的生活水平，小食店里是不够混的，大部分时间我只能屈尊了我那可怜的胃，给它来个炒饭、煮一碗饵丝什么的，迫于那段时间的生活压力与工作上的闲适，偶然机会我在坛城广场一家生意还算红火的川菜馆里打了一段兼职的零工，下班了到川菜馆里涮涮碗、捡捡菜、给主厨搭配一下各道菜系的原材料，时间长了，看着主厨的打点，自然而然我也偷师到了常规川菜的要诀：一是选料要认真、二是要刀工要精细、三是要合理搭配、四是要精心烹调。主厨也算是个内敛的人偶尔也会面授我几道炒菜的要诀，小炒时间要短，火候要猛、汁水要少，口味要先鲜嫩......现在我的风格都有点川派的味道/呲牙� 如今做饭，已经成了我每天生活必备，厨艺算不上超群，但是做饭时的感觉比较好，最讨厌的就是菜市场买菜，首先是不知道要吃什么，其次是讨厌几块钱的坑蒙拐骗，有几次就上当了甚至还争吵了，现在买菜索性就一口价我说买多少钱就称多少，懒得纠缠不清。下班了回到住所，换个大短裤，穿上工作服，寄情厨间，小展厨艺，时间久了，蒸的、煮的、煎的、烤的，凉拌的、炝 的 、氽的、焖 的.... 都可以轻松拿下。古语也有云：“每天开门七件事，柴米油盐酱醋茶”，做饭是一项普通的家务，但也是一件耐心细致的活，每天做做饭，养生吾胃，乐于其间，悠哉、快哉.....
