诗人是什么？有人说是才子，也有人说神经病。的确，现在很难启齿向别人介绍“诗人”这个称谓。诗人这个名字被一些所谓的诗人们“玩坏”了。
提到诗人，你首先想到的是什么？是白衣飘飘高唱“飞流直下三千尺，疑是银河落九天”的李太白，还是“醉卧沙场君莫笑，古来征战几人回”的边塞英雄；是留着长发，眼神不羁的寻找着远方，还是落魄街头，形象邋遢。
前几天看篇文章，说是法国，有一诗人在地铁里胆怯地朗诵着自己的诗作，不顾别人的眼光，朗诵完了，他满意的走了。有趣的是，去年，湖北作协在武汉地铁举办了一场诗朗诵，三十多名诗人报名参加朗诵自己的“作品”，好不热闹。
诗是个人的，是诗人自己的灵魂史诗。
欲望的社会，诗是最干净、最温暖的光。但是诗人却不是这样。
诗人是孤独的。这种孤独不是一个人的时候的那种孤独。诗人的孤独，即使是在有阳光的海滩，一众好友嘻嘻哈哈的情况下，孤独的诗人背后总有一层忧郁的光环，这光环是他灵感的源泉。
诗人是敏感的。古时候的诗人“伤春悲秋”，花瓣落了，要哭泣；花开了，也要哭泣；诗人的眼泪是孕育诗歌的珍珠，一颗眼泪里能有整个透明的宇宙。
诗人是脆弱的。他们的心灵经不起风雨飘摇，心灵脆弱的不堪一击，国破山河在，城春草木深，诗人脆弱心灵里装的是破碎的山河。他们敢怒不敢言，他们忍气吞声，默默承受着一切，然后把自己的脆弱和着自己的血泪写成坚强的文字，撒在大地。
诗人是长不大的孩子，一直做着不愿醒来的梦。梦想着有一天面朝大海，春暖花开；梦想着在大地上画满窗子，让所有习惯黑暗的眼睛都习惯光明；一会儿梦想是片云朵，一会儿又梦想是颗闪亮的星星。
诗人是落寞的。在这个时代，诗歌不会让你的腰包越来越大，只会让你的皮囊越来越瘦，诗人的形象本来就是消瘦的，很难想像一个才华横溢的大诗人脑满肠肥，选择做个诗人，可能选择了一辈子的清贫。
请你，不要做一个诗人。纵然你爱诗如命，诗人不是一个身份，更不是一个职业，而是一种心态。
请你，不要做一个诗人。纵然你天性孤僻，一贫如洗，完全符合诗人的形象设定，你要知道，诗人并不是靠自己的外在征服世人的，他们的诗都是自己的灵与肉。
请你，不要做一个诗人。在每一个孤枕难眠的深夜里，你要一次次的问自己，你的皮囊，你的灵魂，是否已经做好了经受炼狱的煎熬？
诗人是与时代格格不入的一群人，他们不愿卑躬屈膝，不愿阿谀奉承，更不愿苟延残喘的憋屈的生活着。他们的心向往蓝天和白云，他们渴望在与大自然的拥抱中灵魂飞升。他们是寂寞而又不甘寂寞的一群人，他们有时隐匿山林，做个逍遥的隐士，他们有时策马奔腾，做个不羁的流浪者。
诗人一辈子都在追寻那摸不到的远方。他们的口袋里装着去远方的指南针，有些诗人找到了远方，然后倒在了远方的苹果树下；有些诗人倒在了寻找远方的路上，眼神还依然望着远方的方向。
其实，做不做诗人，你都可以拥有一颗诗心。诗人最重要的是那颗内核——心。
拥有诗心，你就不会害怕孤独，你会在孤独中酿出最美的花骨朵，你脆弱的心里会长出柔软的篱笆，保护这个世界的爱与美。
