无端被放大的痛苦，
千头万绪在心头堆积，
压抑的欲望，
以及无所事事的无聊。
这是在家的一天，
这是冬季的孤寂，
日子的光明与幸福中，
不安与漏洞在悸动。
从何时起，
我只能写诗，
只能让零碎的自己赤裸裸地铺在白纸上，
即便在写长一点都不能得逞。
我的心开始关闭，
没有真正的快乐，
只有浅浅的欲望的满足。
都是些无意义的呻吟，
都是大街上随处可见的灰色。
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无聊
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