当我捧起那些文学著作，或是沉重，或是愉快，我都为此感到充实。
作者恣意落笔，生动有趣地讲述着一段又一段故事。那是一个秘密，我通过文学接触到作者的灵魂。这令我快乐，令我感到自己是个与众不同的人。
可今时今日，我却发现，原来这只是错觉。真实的我，平凡得过分。
没有一技之长，口口念叨的文学之梦只是我的梦，醒来就忘了。下笔如锯根木头，磨来磨去，始终完不了。看似“声势浩大”，实则弱得一批。
我实在害怕这样的自己，写不出像样的文章。每次一词一句我都要去百度，反复确认下再运用到文章中。噢我明白了，我的词汇量是如此匮乏。
几年前写的小说，我再去读来，只敢泛泛扫几行。读多几个字简直要人命！剧情垃圾，文笔更是惨不忍睹。噢我明白了，原来我的想象是那么空乏无力。
我突然想起当时有个读者看了我的小说，他很直截了当地说我小说很烂。我当时也很烦恼，为了写这部小说我花费了大把时间去积累词汇，比如外貌神态描写，古代服饰描写等等。我几乎每写一章寸步难行，大多时候我都不像是写小说的，而像个研究学者，每一字每一行都参考着文典钻研而来。
于是，我发疯了。我到小说里发帖自嘲，说有人评论我的小说又臭又烂，比榴莲都臭（榴莲君，我不是要特意说你的，我还是很喜欢你的- ̗(๑ᵔ⌔ᵔ๑)），不过不管怎样我是绝对不会放弃的啊啊啊啊吧啦吧啦一堆，具体我也忘了。
没想到那个读者竟然私信我，向我表示歉意，给我提了一些建议。我们还加了Q Q。后来他又欣喜地告诉我一件事，他说我的帖子激励了他，他为此开始创作，反响还蛮好的。他的小说是男频类，我不大感冒，没有细看，但点击量是我自愧不如的。而且还有粉丝互动，和谐得不得了。
那一刻，我想我是嫉妒的。
我自愧不如，灰溜溜地退出了我自称不会放弃的小说世界。
不过我上学时没有放弃阅读这件事，读过一本又一本的著作，虽然大多数时候还是脑袋空空，但笔下似乎有了点味道。
后来工作了，阅读量便急速下滑了。
每次照镜子，我那副嘴脸，都时不时地提醒着我：“三日不读书，便语言无味，面目可憎”。
可这似乎又起不了太大作用。
因为文学只是梦，不是现实。现实的我，平凡得要命，天天为了那点微薄薪水卑微哭诉。
今日写下这一大长段，可能是因为真的深受打击了：我特么是那么平凡的人呢，枉费自己读了那么多年的书！
我昨天端坐在电脑前，燃起重新写小说的火苗，打开word，手噼里啪啦地敲打键盘，颇有“重出江湖”的气势。结果敲了半天，越写越丧气，删删改改，一刀切掉归为零。
但是，我这个平凡的人又始终坚信：只要活着就有希望。一切从零开始，就算再失败一次又怎样？
