又到乞巧节，好难过，你已经不看我的简书。
五月，你说你想看我写小说。
你长长的睫毛下面，那细细的眼睛闪烁的光芒像极了我老家菜园里那条会唱歌的小河，潺潺流淌的是蜜来。
你纤长的略显粗糙的手指穿过我的头发，你说我是五月的风，突然间吹进你的心房。而我却看到了路旁那一丛丛被烈阳烤焦的月季花瓣。
五月的风已经有了一些热的模样。
当我蹒跚的，跌跌撞撞的来到简书，那是五一刚过。你说：写吧，你写，我来看。
还记得我第一篇文章吗？排版很乱，写的很短。我用热情装点文字，用诗的语言来写一种心情。你说，“我佩服的无法用语言形容，我是你的粉丝!”
从我开始写文字起，我们开始走近，也慢慢地走远。开始的时候，你每篇都看，你有点赞，从不留言，但有赞赏。
你是什么时候离开的呢？
在我混天黑地写了很多无聊的故事之后，也许你是看不下去了吧？你无声无息的取消了关注，离开了简书。你没有等到我笔触的理智就已经逃了。
我有问过，你说，“太忙，真的没有时间看。” 我问的时候你还未取消关注，只是不怎么看了。可是迟钝的我却不自知，直到你取消关注，彻底离开，我才知道你是真的厌倦了，厌倦我及我的文字。
八月，月季花瓣虽然已经被晒的憔悴不堪，但依然卖力的开着。家乡的小溪在这个季节应该已经还是流水潺潺。
而你已经许久不见，那细细的眉眼，那小溪一般清澈的眸子，就这样远了，去了。可就在一个星期前，你偶尔看到我的一篇文字，下面有你的赞赏，我却感到莫名的心酸，因为那篇文字是写我曾经搬砖的故事。我再也不会去打扰你，再也不会了，哪怕一声谢谢都是多余。
但我还是写了一篇文字，纪念你的到来。仔细的看，我已经写了多少篇关于你的诗你的文字啊？
“虚——”，别说话，听，风又吹过，似你抚过我的脸。（唉，明明是我家大电扇。）
因为你，我要以我笨拙的笔，继续写下去，不急不燥。我要把无数个你写进我的文字里，在你不在的日子里，我有文字作伴，这是不是另一种美丽?
我知道你在哪里，就在我每一篇文字里，在我每一日晨跑的清风里，每一次会心的微笑里，每个傍晚的夕阳里，每一夜的思念里。
我不会刻意去找你，永远都不会。就如同我不会刻意的删除你，你还在我的微信里，哪怕沉入底部，哪怕出现在“不常联系的人列表”。遥远的，如同天上的星星，又近的一直在我心里。
我的手上还留有你手的温度，五月，实在是一个美丽的季节。现在我用你握过的手来打字，每一篇文字也有了你的温度。
瞬间即永恒。
只一眼，就是一世的思念。
我们两个该是修了多少世才得今生这样的执手相看?
不要走近，不要留下，就这样走远，别回头，依如当年。
如今我终于明白，爱，是一种成全，放手才是最美的诗篇。
在庸常的日子里，让我们各自安好。我写的故事你不必看，我的简书你不必来。你离去了，这很好，我还有自己，还有文字。
以后我也无需刻意的回忆，特地书写，你从未存在又无所不在。
如今我已经不去你的微信浏览，一切一切，都从未开始也无所谓结束。
原来没有一个人真的不会死，原来所谓的刻骨铭心，也可以风轻云淡的放下，原来一别两宽就真的两宽了。
你看我们的故事竟然还只是一些情绪，没有细节，没有过程，没有完整的情节。
终于，我明白你只活在我的记忆里情绪里。我只是自己骗自己。就算编织也无法编出具体的情节故事。
那细细的眉眼竟然只是我心里的一个幻影。我在文字里企图抓住些什么，又无法捕捉。我爱过你吗？为什么翻遍简书不见你的踪迹?不，不，明明每一篇文字里都有一个你，都有一种情绪。
对，还有微信，你就停留在六月的塞外。
而我竟然欢喜你的离去，以此印证你曾经来过。
恍惚中你的手指拂过我的脸庞，穿过我的发梢。
你还在疑惑我脸上那点点的暗沉吗？
夜已深，秋已至。我在简书完成了对你再一次的回忆。
