真正开始写作，似乎是属于上辈子的事情了。我依旧能够回想起第一次拿起笔真正想开始写东西时的那份情绪：既欢娱，而又痛苦……
笔在我的指间停止运作了，无法随着我的意图去运转。纵然我文思泉涌，却依然无法做到下笔如神，奔腾千里。
我的情绪、我的思想，倾刻间如同倾覆而倒的亭台楼阁，被无数的现实打乱，轰然坠地，化为齑粉。
我的第一篇文章难产而出，如同一道已被烤焦的料理，黑点纵横在整篇之中，错字游荡在横线之外。我的文字苍白无力，没有丝毫的逻辑性，成为一堆堆砌而起的陈词滥调。
我为什么而写作？这可能皆是因为对于灵魂深处那份与众不同的骄傲的一份执着，对于曾经那些美好文字所表达出来的神圣光景的羡慕。我纯粹的灵魂深有所感，我孤独的内心渴望寻找一份高于现实的寄托。
那年我如同饥馁已久的灾民，为沉沦在那群早已饿殍遍野的众生之中而不甘。于是我疯狂的买书，疯狂的看书，寻找着那片字里行间或宁静致远，或惊心动魄的那片真实。当我终于可以落段成章之时，我是那么的快乐；我将一切的是非抛之脑后，我为自己而写，我试图引发一群同样的灵魂的共鸣。
但是事与愿违，我的无所顾忌似乎有些忘乎所以了，完全脱离了这个世间的规矩。我开始怀疑自己，怀疑自己的写作并不是真正意义上的写作，所有的一切都错了，都不过是我的一厢情愿。
不久以后我出现了困惑，对于什么是好书，什么是差书产生了疑问：一本好书同样可以肆无忌惮地狂妄，可以落进低谷深沟中的泥潭里去；而一本坏书纵然轻佻浮躁、玉软温香，但却依然可以循规蹈矩，情真意切。
我曾经产生过两种对立的观点，这两种观点如同两只对立的灵魂；他们在我的内心深处分庭抗礼，如同两只各执己见的军队，在我心中一轮一轮地交战，不可停歇。
当我真正能释然时，我却已经在这条写作的道路上走了好远。写作对于我来说，成为了生命中的一部分，成为了我血液中不可缺失的一个细胞。
但我依然困惑：我为谁而写？我又因何而写？
周围人不明白自己的想法，在他们看来我只是在玩物丧志。
我也没有明白我自己的想法，我只是在遵循着血液里的欲望：我想写……
但是尽管如此，我却也一直在寻找一群同样寂寥的灵魂。我期待着千里马终遇伯乐，我期待着伯牙终遇钟子期……
但是一切皆是惘然的，脱离于幻想中的那些美好设定。
我第一次看见作家的聒噪、孤傲、狂妄是那么的锐不可挡……
每一个写作者，内心都存在着或多或少的孤傲，他们就像一群渴望拥抱的刺猬------虽然渴望着，但真正拥抱时，却又会扎伤彼此。
当我开始渐渐理解，渐渐接受这种孤傲的状态时，却发现文字的道路却早已朝着另一个新的方向走了很远。
文字借着网络，借着十九世纪文学的艺术性，改头换面，成为了二十一世纪普罗大众，千家万户的新宠。每一个人都可以表达自己，将其作为自己的工具去利用。
文字成为了一种快餐，趋向于简单易懂，趋向于娱乐化，趋向于职业化、理性化的角度。
老师的话让我颇有所思-----在做不到被大众所熟知前，我们只能为别人而写。
社会的变化是如此，社会的现状亦是如此。我们无法做到肆意妄为，无法做到随心所欲；所以我们只能置身于其中，随波逐流，直到找到自己的栖身之地。
这里可能会有人抱有反感：我有什么资格来指责当代文学的弊端，我有什么资格去批判当代文学的快餐式发展？
其实我并没有资格，因为我也只是普罗大众之中的一员。我只是在提出自己的疑问，我只是希望当代文学在未来能走向不一样的道路。
我们为何而写作，我们又为谁而写作？
无论如何，我仅仅只是希望着有写作梦的人都可以脱离镣铐，找回自己真正的创作灵魂，不忘初心而已……
