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马是如何走在西出阳关的寂寞里？渴了喝几口渭河的水，饿了啃几片青青柳色。
旅人们在挂着酒旗的客栈里浅饮，小二肩上搭着抹布，叫一声“客官”便倒上千年普洱。茴香豆或是酱牛肉的旁边躺着等待赶路的油纸伞。
永远是那轮秦时明月挂在头顶，走一路都是驿站两旁透着剑气的大唐的诗篇，吟一句就能听见胡笳和羌笛从玉门关外传来。
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燕山大如席片的雪花被三关将士的长戈挡在城外，暮归的人才能在零落的犬嗅声中安然推开柴门。
那时候的雨格外清新，湿了青布长衫的文人们仍在悠闲散步。妇人做好了饭站在门口张望，荷锄的丈夫和散学的儿子一同归来，掩饰不住的喜悦像柳间的黄鹂喳喳欢叫。
桂花落了一地。
村前打谷场上正演着高祖还乡，货郎的拨浪鼓看呆了一群蓬头稚子。皇帝的龙须隔着千山万水也能擦伤乡村的春天。一把锄头和一生的汗水，养肥了贪官污吏却让自己瘦若蓬蒿。
饥饿，使他们把锄头镰刀当做反抗的刀枪，每一次推到一个龙墩，就要流尽千万人的血。最后，因为目不识丁，他们又成了“劳心者”统治的人。
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那个时代是我们的古代，而我们的时代又将是谁的古代？
同样的古代都不是诗词歌赋搭起的宫殿。杀戮和白骨不是在戏文里而是在脚下的土地上，在阴谋和血腥比空气还稠密的年代里，透过过滤了真相的竹简帛纸我们依然呼吸困难，那些无法抵达现代人眼球的史外之史，不管时光如何掩盖依然固执地站在诗人流泪的笔尖 。
古代，不是亭台楼榭歌舞不休的烟雨江南，不是稻香水蓝春燕呢喃的武陵桃源，也不是姑苏城外的钟声和菊花满地的悠悠南山。
它就像一把帝王将相墓葬里出土的青铜剑，把时光那锈蚀斑斑的疼痛深深刺在历史的心上。
