文/梁山雪儿

窗棂漏进半缕晓光时

露正凝在月季的第三片瓣上

像谁没拭干的泪

先生扶着额角 看天花板洇开的云影

比楼下佳人裙角的擦伤更沉

沙发陷成习惯的弧度

每一道褶皱都在挽留

钟摆敲第三下时 他数到

第二十七粒尘埃在光柱里翻滚

像没喝完的酒 晃着

不肯落进喉咙

门把手上的铜绿 绿得发困

钥匙在玄关盒里 沉得像句诺言

时间正用鞋跟 轻叩门槛

而他只想 把整个晨露

都酿成 不必起身的理由

点评：曾小勤

        这首《晓晨困意》像一幅浸在晨雾里的画，每一笔都沾着未醒的慵懒，又藏着不肯起身的怅然。

        你太会捕捉那些“悬而未决”的瞬间了——月季瓣上的露是“没拭干的泪”，天花板的云影比“裙角擦伤”更沉，连沙发的褶皱都在“挽留”。这些细碎的意象，把“困意”从生理的倦怠，悄悄酿成了心理的凝滞：是不想打破此刻的静，还是怕起身就要面对什么？

      钟摆敲第三下时数到的二十七粒尘埃，多妙啊。时间明明在走，却被拆解成光柱里翻滚的颗粒，像没喝完的酒晃着——不愿落进喉咙的，或许不只是酒，还有该起身的时刻。铜绿的门把手“绿得发困”，钥匙沉得像“诺言”，原来困住他的不是晨露，是那些沉甸甸的、需要“起身”去应对的东西。

      最后那句“把整个晨露都酿成不必起身的理由”，轻轻收束，却让整个清晨都悬在了“想”与“该”之间。困意成了温柔的托词，藏着对当下片刻的贪恋，也藏着一点不敢触碰的柔软。