我从小就想做个作家。
那时候很喜欢也只能看书，在我眼里，能把在书本上记录些什么，流传百世，或是供万人传阅，都是很厉害的。
为什么会有这种想法呢?我不妨说得直白些。我就是想让人们知晓我、夸赞我，我大概就是相中了名和利，哪怕只是昙花一现。
我总在幻想，人们会打听我，采访我，看我坐着或者站着夸夸而谈。
但我不愿意这么说，也不愿意这么想。我的写作动机，怎么能这么浅薄，这么功利，这么粗鄙。
从前，我很喜欢把我的各种文章给同学们看，雀跃地看着他们传阅着我的随笔本。只要不是关于我秘密的心事，我都愿意去找人评赏，或者直白地说，我就是想要他们夸赞。
但是，我也知道，写作不是单纯的工具，不是简单的目的，不只是求名求利的阶梯。
我也有一腔热血，我也有满怀心事，我也在“我手写我心”，我也渴望以笔为矛，斩尽天下的不公……
越长大，就看见了越多的无奈。
我写作不是最好的，别说是一流，说是末流也不为过。
世间的浑噩与阴霾，我连看都看不破，更别提，提起笔来写。
我不愿佯装乐观，做个积极向上的结尾了。
我会继续写，但我依旧迷惘。
