01
搬到一个陌生的城市，内心迷茫而无助，每天晚饭之后，我总会带孩子去小区附近走走。大街上的车川流不息，街边晚归的人总是行色匆匆。
来来回回的遛达几日后，我终于注意到了街角的一个小摊，一张临时搭的木板，一把小小的水果刀，摊主是个年轻的小伙子。
他认真而熟练的将瓜去皮，然后切成好看的方块，整整齐齐的放在塑料盒中，椭圆形的瓜，皮是绿色的，瓤却是黄色的，摆在白色的塑料盒中，像艺术品。
偶尔有人驻足，他会热情的说一声：“尝一下，很好吃的”。没有人的时候，他只是安静的切瓜或者坐着发呆。
孩子每次都会问同样的问题：“妈妈，这边的人好奇怪的，明明叔叔卖的是伽师瓜，他们为什么叫新疆瓜呢？叔叔为啥要把瓜切成块儿买呢？应该把瓜托在手上，切成长条才对啊？”
哦，孩子说的都对，在新疆的街边，到处都可以看到孩子描述的卖瓜场景。可是，不同的城市，风景自然也不同！来去匆匆的人们，无暇在街边小摊驻足，偶尔停下脚步，也喜欢拿着牙签，把刚好一口能吃到的食物胡乱的塞到嘴里，根本来不及享受吃的乐趣。吃的什么瓜，来自哪里的瓜，对他们都不重要啊！
02
虽然地处内陆，冬日的寒冷还是不期而至，房子里的暖气并不热，关起门窗，却也是个封闭的空间，还是能够感觉到一点暖意的。不是孩子提醒，我几乎已经忘了，自从入冬以来，我们已经好几周不出门遛达了。终于有一天，打起精神，裹上厚厚的棉衣，带孩子出门看风景。
街边的小摊还在，不过变成了一个简易的像铝合金的箱子，中间有个圆盖，打开盖子，热气腾腾——原来是烤馕的装置。孩子惊奇的说：“妈妈，难道馕坑不是土做的吗？叔叔为什么只卖一种馕，没有我喜欢的疙瘩馕吗？”
没有，怎么能有呢？城市里多的是快餐，没人能够耐心的去啃疙瘩馕，没有时间，也不想吃的太难看。
03
无数次的路过小摊，买过瓜，也买过馕，却始终没敢问老板来自哪里?有一天买馕的时候，忍不住问了一句：“老板，你从哪里过来?”
虽然不抱希望，听到熟悉的城市名字，还是感觉眼眶发潮。“哦，我也从哪边搬家过来的。”我轻轻的说。
“真的吗？哪个地方啊，我是阿瓦提乡的啊？”年轻的脸庞上露出少有的激动。
“哦，我在市上，东巴扎，我去过阿瓦提，有很多的桃花。你今年回去了吗？”
“哦，巴扎我小的时候去过的，很热闹。我已经两年没有回家了，太远了......”他低头看着手机，不再说话，手机屏保是一片绚烂的桃花。
我很想再说点什么，却发现无话可说，没有共同认识的人，也没有共同熟悉的景，我在他的故乡生活工作多年，却似乎对他的故乡仍然一无所知。站在异乡热闹繁华的街道，面对的仍然是我们不熟悉的人和景，我们不过是匆匆过客，更无话可说。
我小声的说了一句再见，拉着孩子转身离去。
04
诗人木心有一首诗叫《从前慢》，诗中写道：“记得早先少年时/大家诚诚恳恳/说一句 是一句 /清早上火车站/长街黑暗无行人 /卖豆浆的小店冒着热气 /从前的日色变得慢/车，马，邮件都慢/一生只够爱一个人/ 从前的锁也好看/钥匙精美有样子/你锁了，人家就懂了”。
漂泊多年，我们终究都有回不去的故乡和去不了的远方。走过的路，居住过的城市，认识的人，终究都成了回忆，甚至来不及回忆就已经忘记了。
吾心安处是故乡，在有限的生命中，我们已经很难找到心灵的归宿。从前慢，因为宁静致远；现在更慢，因为无处安放我们的灵魂。
