七月流火，正午的阳光落到大地上就开始灼烧，只一会就将地面烧的滚烫，空气里不时弥漫开一种清淡却又热烈的香味，只是裹挟着热风，让人不敢接近。所以外面是空旷的，了无人烟的，只有一个个空调外机的嗡鸣声能与外边的蝉鸣此起彼伏。
一扇向内开的玻璃窗挂在墙上，一个男孩手里抓着一支笔，另一只手撑着歪着的脑袋神游天外。目之所及，是飘着各异形状白云的天空。
倏然，他提起笔，在纸上找好位置，就不再看笔下的轨迹了，只盯着那朵看起来最特殊的云朵，刷刷的描摹起轮廓。他觉得云是那么美，不同的形状里藏着不同的世界和故事。
「那一年，他八岁」
