提起笔，夜晚显得过于静谧，生活藏着诸多生硬而浮躁的秘密，情节虚妄。
黑暗的房子里，我，零星一人，一盏灯，世界在这一刻破碎，散落一地，阴影落魄，神情平和，而我的孤独，格外欢愉。
我和孤独对话，翻山越岭，直抵生活，这是一场无声的对抗，也是一场藏在无声之下的攀爬。
我与我的孤独，站在沟壑众多的山峦里，看见绿树成荫，看见天清地远，看见时间在指缝间跨越层叠的流逝，隔空相望的真实，安然独处。
生活有烟火尘埃，世界有海角天涯，而我有纵横海峡般的独自成活。
孤独，像溪一般，澄澈清凉，可见底，可与生活的细小物件，平衡联结。
孤独，像海一样，浪涛汹涌，拥有集中的内核，赋予生命丰富而广大的内容。
夜晚，是天地间规则的产物，而独自暗享的孤独，则是创作者，接近生活真相的那稀薄云层外的闪烁星空。
保持清醒的人，孤独是警醒，偶尔糊涂的人，孤独是点缀，平静存活，外界施加给我们自身的缓慢磨损，却是内在复杂结构的饱满成型。
写作和孤独，像绒布，孤独是材质，写作是图绘，他们成为我稀少而珍贵的物件，带着供认不讳的光芒和美好，成为我自在人生里，从不退缩的内心容量。
