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阁楼的樟木箱底，压着本1987年的笔记本。
纸页泛黄如秋叶，却在某一页夹着半朵干枯的玉兰花。我轻轻展开时，有细碎的粉末落在手背上，像被时光筛过的阳光。
字迹是父亲的，钢笔尖划过纸面的力道还藏在字里行间：“三月十七，图书馆后墙的玉兰开了，她踮脚摘花时，发梢扫过我的肩膀。”
末尾画着朵简笔画的玉兰，花瓣歪歪扭扭，却看得出被反复描摹过。
窗外的玉兰花正落得热闹，白色花瓣扑簌簌粘在玻璃窗上。我忽然懂了，有些春天从不会真正过去，它们只是变成了纸页间的香气，变成了笔尖的温度，在许多年后某个同样的午后，轻轻落在某个人的手背上。
