风，我喜欢。
至于为什么，我也说不清楚。可能，是因为它古老，自那远古时代有了温差开始；可能，是因为它神秘，凭肉眼无法将它看清；可能，是因为它绵长，不能分辨它的头尾；也可能，是因为它的随性，想去哪里，就去哪里。
风，在我的文章中也经常被提起。我尝试写第一篇小说时，男主人公就取名为“风”。有时，随性而写，就是去“追风”。就连写书评，我都要写风，《廊桥遗梦》的主人公罗伯特，风一样的男子，自由而潇洒。
风随处可见，随地亦可见。但是每个季节，每个地区的风是不一样的。
北方的风，只有夏季的还算温柔，其余季节都是很粗暴的。
春天，以前家里很少有可以野餐的天气。随着太阳的升起，风也跟着上班。明明前一刻还风平浪静的，后一刻就传来了风的哀嚎，仿佛有多年未结清的夙愿，一定要全部将委屈吐露，又像是在进行报复。
那力度，能将地上的一根半干不干的玉米秸秆吹起。若是在户外准备野餐，能将刚铺好的野餐垫子掀翻。随之，再夹杂着尘土，草叶子，一股脑儿地扑上来，让人无法睁眼。
春天的风幽怨，有时又带着颜色，比如，沙尘暴。漫天的昏黄，宛如进入了一个未知的人间昏境——看什么都是昏黄昏黄的。东方人黄色的皮肤，在沙尘暴天色的映衬下，更显得缺乏营养。
北方秋季和冬季的风，就是一个凌厉，像刀子一样。如果洗了手未擦干去室外转一圈，被风过滤过的手，带着些酥酥的麻意，又带着像被密密麻麻的刺扎了的刺痛感，红红的。若在此时靠近火源取暖，所能忍受的极冷遇见了极热，更痛了，很是酸爽。
南方的风是柔的，吹在脸上像是一层轻纱飘过，轻轻地，绵绵地，拨动人的一丝丝心弦，沉醉其中。
有时，也会刮大一点的风。平时不吹是不吹，吹起来时又停不下来，还要把阻碍它前进的障碍物吹出声响，似乎在提醒为它让路。
有一次，家里的小朋友听见外面的“呜呜”声很好奇，他想出去看看，看风到底多大，才能如此作响。他还想看如此大的风，外面的世界是什么样子的，想看那么大的风下他是什么状态的。
夜幕降临了，我有些担心。他一边穿滑冰鞋一边对我说：妈妈，我觉得你不应该阻止我。现在的世界对于我来说是陌生的，我只是想去认识一下它。我保证，我会注意安全的。
我焦虑的同意了。我知道，我该适当放手了。在他下楼的十多分钟时间里，我的等待是焦灼的，总是担心他摔跤，担心他被风刮断的树枝弄伤，担心他见到那么大的风会害怕。
终于，他回来了，头发都被吹得立起来了，乱七八糟。衣服拉链拉到了最顶上，应该是被吹冷了。还张着嘴巴，气喘吁吁。
回来的时候他告诉我，他实实在在的看见了风：他穿着滑冰鞋，笔直地逆风站在操场上，风不断地向他吹来，吹得他向后滑动。他说，那就是风，在推动他向后移动。
南方的风，没有那么暴力，也没有那么大的怨气。
在古人的很多诗中，也提到过风。“大漠孤烟直”，这是无风。“过江千尺浪，入竹万竿斜”，这是江面上的风。“恻恻轻寒翦翦风，小梅飘雪杏花红”，这是清明之风。看来古人对于风，也是情有独钟。
风，有它的神韵，有它的秘笈。
