父亲节有感-from杨老师

茧花在掌心缓缓生发，
却不知该说些什么话。
父亲在垄上躬耕成瘦小的逗点，
把土地厚重的书页，
翻过了多少秋冬春夏。
烟袋明灭就是回答，
暮色里飘着几缕烟霞。
您把自己站成碑，
却始终不肯刻一个字，
只说麦穗的弧线是爱，
是压弯的扁担要说的话。

## 无声的碑文

茧花在掌心悄然开放，如同岁月无声结下的老茧，像沉默的印章深嵌在手掌的纹理中。我凝视着这属于光阴的印记，却不知该如何向您说出第一句话。父亲仍躬身在垄上，在辽阔大地间成了一个瘦小的逗点，他俯身默默，翻过了一页又一页覆满霜雪与烈阳的厚重书卷，那些无声的文字，早已刻满了他额间的纵横与脊背的弯曲。

暮色如墨，渐渐晕染开来，父亲终于放下了锄头，烟袋锅里的火星便在渐浓的夜色中明明灭灭。那烟袋锅里的火光，正是他无声的回答，几缕烟霞在暮色里浮游，如父亲欲言又止的叹息，飘摇着，终又轻轻散开。父亲的身影，如大地深处默默挺立的石碑，在四季轮转中站成永恒——可他始终不肯刻下一字，只将全部心意托付给田野的风物：麦穗饱满谦逊的弧线，是他所懂得的爱；那被压弯的扁担所发出的吱呀声，是他想说而终究未曾说出的话语。

后来当我掌心也渐渐长出相似的茧花，才真正明白土地无声的教诲：父亲那被扁担压弯的脊背，早已如麦穗一般，在岁月风雨中完成了生命最深沉、最谦卑的鞠躬。

那被压弯的扁担与麦穗，是父亲无声的深情与无字的碑文。当您站立成碑却不着一字，沉默的重量反而使土地震颤——原来真正的丰碑，并非在石上刻凿，而是用躬身与汗水把爱的印记，悄无声息地种入泥土深处与儿女心间。

大爱无形，以躬身为笔，以大地为纸，他早已在永恒里写下自己全部的名字——这无言的碑文，正是人间最深的爱。