那天夜里，沈安没睡着。
他躺在石板上，盯着洞顶。脑子里转着姜雪的话——"那个姑娘，确定是人？"他的手按在胸口的香囊上，布料是软的，但姜雪说的那些话是硬的，硬得硌人。
针脚太稳，稳得不像人绣的。
她从不在白天出现。她从不吃东西。村里人好像从没看见过她。
他想不下去。
然后他听见了声音。
不是风。风是一整片的，吹过来呼呼响，像有人在很远的地方叹气。这个声音不一样——是脚步声，很轻，踩在落叶上，沙沙，沙沙。两个人。从山脚往上走。
沈安坐起来。
他侧耳听了一会儿。不是村里人，村里人的步子没这么轻。也不是采药人，采药人不会在夜里上山。这两个人，脚步声几乎听不见，像猫一样——不，比猫还轻。像影子。
他正要出声喊姜雪，听见道观那边传来一声轻响——金属碰金属的声音，很短，很脆，像弹了一下。
然后是剑出鞘的声音。
沈安冲出山洞。
月光很亮，地上的霜白得像盐。他看见道观前面的空地上，姜雪站在中间，手里握着剑，剑身映着月光，亮得像一道闪电。
她的对面，站着两个人。
都穿黑色的衣服，脸上蒙着黑布，只露出眼睛。一个高，一个矮。高的那个腰间挂着一柄弯刀，刀鞘是黑色的，刀柄上缠着红绳。矮的那个双手空着，但他的袖口很宽，风一吹，里面有什么东西在晃——是暗器。
姜雪没看沈安。她的眼睛盯着两个人，像盯着两条蛇。
"跟了三天了，"她说，"不容易。"
高的那个没说话。他慢慢拔出弯刀，刀身很窄，弯得像一牙月亮。刀刃上有一道细细的槽，槽里是黑的——喂了毒。
矮的那个笑了一声，声音很闷，像从罐子里发出来的。
"我们找的是那个小子，"他说，下巴朝沈安的方向扬了扬，"不关你的事。"
姜雪没动。
"他现在关我的事。"她说。
高的那个不再废话了。
他动了。
沈安只看见一道光。弯刀从刀鞘里弹出来，快得像蛇吐信，直奔姜雪的脖子。刀光在月光下一闪，白得刺眼。姜雪侧身，剑横过来，刀刃和剑身撞在一起，"叮"的一声，火星飞溅。
然后高的那个已经到了她面前。第二刀，从下面撩上来，切她的腰。姜雪退了半步，剑尖往下一点，磕开刀锋，顺势往他肩膀刺过去。高的侧身躲过，刀在他手里转了一圈，反手再劈。
他的刀很快。每一刀都走最短的路，没有一点多余的动作。刀法不是江湖上常见的路数——不是劈、不是砍，是切，像裁缝剪布一样，顺着纹路走，刀刀奔要害。
姜雪的剑不一样。她的剑很安静。不像高的那个，刀来刀去，虎虎生风。她的剑几乎不发出声音，每一剑都是直的，点到即收，从不走远。高的劈过来三刀，她只出了两剑，但那两剑让高的不得不退了两步。
矮的动了。
他没有走近，站在原地，手腕一抖，三点寒光从袖口飞出来——是三枚铁针，细如牛毛，在月光下几乎看不见。方向不是姜雪，是沈安。
沈安看见那三点寒光的时候，已经晚了。
他脑子里闪过一个念头——躲。但往哪躲？左边是墙，右边是台阶，后面是山洞。他还没想好，姜雪已经动了。她的剑反手一挥，剑身在空中划了一道弧线，"叮叮叮"三声，三枚铁针被磕飞了，钉在旁边的竹子上，入木三分。
但她的背空了。
高的那个抓住这个瞬间，弯刀从侧面切过来，刀锋划过姜雪的左肩。布料裂开，一道红色的线从肩膀上冒出来。姜雪闷哼一声，身形晃了一下，但没有倒。她往前踏了一步，剑尖直刺高的咽喉。高的仰头躲过，剑尖擦着他的喉结过去，划破了一点皮。
他退了三步，手摸了一下喉咙，看见指尖上有血。
矮的又甩出两枚铁针，这次朝姜雪。姜雪侧身躲过一枚，另一枚擦着她的手臂飞过去，划了一道浅浅的口子。
沈安站在山洞口，攥着拳头。
他应该帮忙。他应该做点什么。姜雪在流血，一打二，她撑不了多久。但他能做什么？他只有三个月的修为，气感时有时无，连站桩都才稳了没几天。他上去只会添乱。
不对——他在想什么？姜雪在流血！
他往前迈了一步，又停住了。
万一他上去，反而让姜雪分心怎么办？万一他挡了姜雪的剑路怎么办？万一——
就在他犹豫的时候，高的那个再次动了。弯刀从正面劈下来，刀风很猛，姜雪举剑格挡，"铛"的一声巨响，她的身子震了一下，往后退了一步。矮的从侧面甩出铁针，这次不是一枚两枚，是一把——密密麻麻的铁针像雨一样洒过来。
姜雪挥剑挡了大部分，但有一枚扎进了她的右臂。她的手抖了一下，剑歪了。高的趁这个空当，弯刀横扫，直奔她的腰。
姜雪往后一仰，刀锋从她面前划过，近得她能感觉到刀风。她借着后仰的力道，脚踢在高的膝盖上，高的单膝跪地。姜雪翻身起来，剑尖抵在高的喉咙上。
"谁派你们来的？"她问。
高的不说话。
矮的从袖口又摸出一把铁针，但姜雪的剑已经压在高的喉结上，他不敢动。
"说。"姜雪说。
高的喉咙动了动，像在咽什么东西。
"沈家的东西……"他声音很低，低得像在自言自语，"沈家的人都一样……什么都要看清楚……他祖父当年也是这样……"
沈安的心猛地揪紧了。
"什么？"他脱口而出，"我祖父怎么了？"
高的偏过头，看了沈安一眼。蒙着黑布的脸上，只有一双眼睛露在外面。那双眼睛很冷，冷得像冬天的井水。
"你祖父什么都要弄明白，"他说，声音沙哑，"弄明白了又怎样？还不是——"
姜雪的剑尖往下压了一点，血从高的脖子渗出来。他停住了。
"谁派你们来的？"姜雪又问了一遍。
高的嘴角动了一下，像是笑了一下。然后他的身体忽然一僵，眼珠往上翻，嘴角溢出一丝黑血。
毒。他自己服了毒。
矮的见状，袖口一甩，铁针射出来。姜雪挥剑磕开，矮的转身就跑，几个起落，消失在竹林里。姜雪没有追——她的左肩在流血，右臂扎着铁针，再追下去，怕是撑不住。
她站在原地，喘了几口气，然后把剑插回鞘里。
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沈安站在旁边，攥着拳头，手心全是汗。
他什么都看见了。姜雪挡铁针的时候，他在犹豫。姜雪受伤的时候，他在犹豫。从头到尾，他站在那里，想了一堆，什么都没做。
他想起老陶说的——"你资质差，但脑子好使——可惜脑子太好使也是病。"
他想起那个男子说的——"你和你祖父一样，什么都看得太清楚。"
高的那个说的——"你祖父什么都要弄明白，弄明白了又怎样？还不是——"
还不是什么？
他没说完就死了。但沈安知道那个字——还不是死了。
祖父什么都要弄明白，弄明白了，就死了。
他也是这样吗？该出手的时候，他还在想。姜雪在流血的时候，他还在想。
他想太多了。
姜雪走到道观门口，坐下来，自己拔出右臂上的铁针。铁针很小，扎得也不深，但血还是冒出来了。她从怀里摸出一块布，咬着牙，把伤口缠上。
沈安走过去。
"我——"他说。
"别说了，"姜雪没抬头，"你要说的我都听过了。'我应该帮忙''我在想怎么办''我怕添乱'——对不对？"
沈安闭上嘴。
姜雪把布条系紧，试了试手臂，能动。她又去弄左肩的伤口，够不着，沈安伸手帮她缠。他的手在抖。
"你祖父，"姜雪忽然说，"他当年也是这样。想太多，做到太少。我师父的朋友说过——他不是没本事，是不敢用本事。想清楚了再做，但有些事，想不清楚也得做。"
她停了一下，又说："他就是这么死的。该出手的时候还在想，等到想明白了，已经来不及了。"
沈安的手停住了。
他看着姜雪肩上的伤口，血已经洇透了布条，红红的一片。是他的犹豫造成的。他如果在那两个刺客出现的时候就冲上去，就算帮不上忙，至少能分散矮的注意力，让姜雪专心对付高的。但他没有。他站在那里，想了一堆，什么都没做。
和他祖父一样。
姜雪缠好伤口，站起来，看了他一眼。
"你的毛病不是想太多，"她说，"是想完了不做。想完了还是得做。你祖父想完了不做，你也是。"
她转身走了，走进道观，关了门。
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沈安站在道观外面，站了很久。
风从山上吹下来，很冷，但他感觉不到。他的脑子里很吵——刺客的话、祖父的死、姜雪的伤、香囊的针脚、阿狸的眼睛——所有的事情混在一起，像一团乱麻，越理越乱。
他想不明白。
祖父什么都要弄明白，弄明白了就死了。那他呢？他也什么都要弄明白吗？他应该想清楚还是不想？
他想不清楚。
但他知道一件事——他脑子里最吵的那个声音，不是祖父，不是刺客，是阿狸。
姜雪说"那个姑娘，确定是人？"
他不知道。
他得去看。
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第二天早上，天还没亮，沈安就下山了。
姜雪站在道观门口，看见他背着竹篓往下走。她的左肩缠着布条，右臂也裹着，但她的眼神很清醒。
她没拦他。
"有些事，"她说，"想是想不清楚的。去看见才知道。"
沈安没回头。他走得很急，比来时急。脑子里还是乱的，但脚下是实的。他不知道自己去找什么——找阿狸？找真相？找答案？他不知道。他只知道不能待在山上想了，再想下去，他就和祖父一样了。
山路还是那条山路，竹林还是那片竹林。他走的时候脑子里什么都没有——不是不想，是想不了了，脑子里塞满了东西，塞不进新的了。
风吹过来，很冷。他没在意。
他走到岔路口。
上次取水的时候，他站在这里看了一会儿，没往竹屋的方向走。那天他想去，但没去。他不知道为什么没去，大概是怕。怕阿狸不在。怕阿狸在。怕她问他为什么不早点来。
现在不怕了。
不是勇敢。是顾不上了。
他往竹屋的方向走。
路还是那条路，但草长高了。上次来的时候，路两边的草只有脚踝高，现在到了小腿。草叶上有霜，他拨开草往前走，霜打湿了裤脚，很冷。他没在意。
他走了很久。
竹林还是那片竹林，竹子还是那些竹子。但他越走越不对劲——竹林太静了。上次来的时候，竹林里有鸟叫，有风吹叶子的声音，有虫鸣。现在什么都没有，只有他踩在落叶上的脚步声。
沙沙，沙沙，沙沙。
他看见竹屋了。
竹屋还在，但不对。
门口的草长到了膝盖高，台阶上积了一层落叶，厚厚的一层，像铺了一地黄纸。门上的红漆剥落了，露出下面灰色的竹皮，像皮肤上的伤疤。窗纸黄了，破了几个洞，风一吹，纸片哗啦啦响。
沈安站在门口。
他看了很久，然后敲门。
"阿狸？"他喊了一声。
声音在竹林里回响，没有回应。
"阿狸，是我。沈安。"
还是没有人应。
他推门。
门吱呀一声开了，声音很干，像很久没开过。屋里很暗，他站在门口，等眼睛适应了光线，才看清楚里面的样子。
灶台还在，锅还在，碗还在。
但锅里有灰尘，碗里有蜘蛛网，灶台上积了一层薄薄的灰。桌子还在，但桌上什么都没有——没有书，没有筷子，没有那本《子不语》。
地上有一层落叶，从门口一直铺到墙角。
像很久没人进来了。
沈安走进去，脚步声在空屋子里回响。
他站在灶台前，看着那口锅。锅沿有一道细细的裂纹——阿狸用过很多年的那口锅。他记得她煮粥的时候会糊锅，糊了就刮掉，然后笑着说"没事，再来一次"。
现在锅是冷的。灰是冷的。灶膛是冷的。
他伸手摸了摸锅底，冰的。灰积了厚厚一层，至少几个月没人动过。
他转过身，看着墙角。那里有一张床，床上没有被子，只有几根竹条。竹条很干净，干净得像新的，上面没有一点痕迹——没有人睡过的痕迹。
他走到门口，站在台阶上，看着竹林。
"阿狸——"他又喊了一声。
声音被竹林吞了，没有回应。
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他去了村里。
村子就在竹林外面，十来户人家，房子很旧，瓦片上长了苔藓，墙皮剥落了，露出里面的土坯。他记得第一次来的时候，村里人看他的眼神很淡，像看一个过路的人。
他敲了一户人家的门。
门开了，一个老妇人站在门口。她的头发全白了，眼睛浑浊，脸上全是皱纹，像老树皮。
"老奶奶，"沈安说，"我问一下，这村里有一个穿红狐裘的姑娘，叫阿狸，她住在竹林那边的竹屋里——"
老妇人看着他，眼神很奇怪。那种眼神像是在看一个说胡话的人。
"什么姑娘？"她说，"竹林那边没有姑娘。"
"有的，"沈安说，声音有点急，"她叫阿狸，她煮粥很香，她教我烧火，她——"
"年轻人，"老妇人打断他，"竹林那边的竹屋，空了好几年了。那里从来没住过人。"
沈安愣住。
"不可能，"他说，"我上个月还见过她。她给我煮粥，她送我上山，她——"
"上个月？"老妇人皱起眉头，"上个月我一直在村里，没见过什么穿红狐裘的姑娘。那竹屋，是几年前有个老道士盖的，但他没住多久就走了。之后就一直空着。"
沈安退了一步。
他转身跑到下一户人家，敲门，问同样的问题。开门的是一个中年男人，晒得很黑，手上有茧。
"穿红狐裘的姑娘？"男人听完他的话，摇头说，"没见过。我在这里住了十几年，从来没见过。"
"竹屋呢？竹屋里有人吗？"
"竹屋？"男人想了想，"那屋子空着。村里人都不往那边走，说那边……有点邪。"
"邪？"
"就是……"男人停了一下，"有时候会听见有人唱歌。但走过去看，什么都没有。"
沈安的心紧了一下。
他又跑了一户。开门的是一个年轻女人，抱着一个孩子。听完他的话，她看了他一眼，说："竹屋是空的。我在这里住了五年，从来没见过有人。你……是不是记错地方了？"
沈安站在村子中间，脚下是一块石头，石头上长了青苔。
风吹过来，很冷。他打了个寒颤。
他从怀里摸出香囊。香囊的布料还是软的，上面绣着那首歌的词——"雪花飘飘，北风啸"。他看了很久，看见那些针脚——一针一针，一模一样，没有一点偏差。
稳得不像人绣的。
他想起《子不语》里的白衣女子。书生从没有在白天见过她。从没有见她吃过人间烟火气。从没有见她和任何人说话。
她笑起来眼角有皱纹。她煮粥会糊锅。她走路会踩到泥。
他想起她的一切。
但想不起她的温度。
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他回到竹屋。
他站在门口，看着空荡荡的屋子。灶台是冷的，锅是冷的，床是空的。地上有一层落叶，墙角有蜘蛛网。
他走进去，在灶台前蹲下来。
他看了很久，然后伸手摸了摸锅底。
锅底有一层灰，厚厚的一层。但他摸到一点不一样的东西——锅底的正中央，有一小块地方，灰比别的地方薄一点。
像是最近有人擦过。
他站起来，走到墙角。床上的竹条很干净，他伸手摸了摸，指尖上沾了一点灰。但竹条和竹条之间，有一小块地方，灰比别的地方薄一点。
像是最近有人躺过。
他转过身，看着门。
门是开着的，风从门口吹进来，带着落叶。他盯着地上的土看了一会儿，然后走到门口，蹲下来，仔细看。
土里有落叶，有青苔，有碎石头。
还有脚印。
很浅的脚印，几乎看不清，但他看得到——那是他自己的脚印，从门口一直走到院子里。但还有别的脚印，更浅，更模糊，像有人光着脚走过。
脚印的方向，往竹林深处去了。
沈安站起来，看着竹林。
竹林很深，一眼望不到边。竹子很密，阳光照不进来。风吹过，竹叶哗啦啦响，像有人在很远的地方说话。
他摸了摸怀里的香囊，然后迈开步子，往竹林深处走去。
他走了很久。
竹林越来越密，光线越来越暗。他看不清路，只能摸索着往前走。竹叶刮着脸颊，有点疼。他不管，继续走。
他走了一会儿，看见前面有一块空地——
空地上什么都没有。
没有竹屋，没有灶台，没有阿狸。
只有一块石头，石头上长满青苔，青苔中间有一个浅浅的凹痕，像有人坐过很久很久。凹痕的形状，和一个人蜷坐的姿势一样。
沈安站在空地中间，四周是竹子，头顶是竹叶，脚下是落叶。
他看了很久，然后蹲下来，摸了摸石头上的凹痕。
凹痕里有一点点温度。
很微弱，几乎感觉不到。但他感觉到了。
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**【第20章完】**
