孩子，
眨着星星般可爱的眼睛，
昂起露珠般晶莹的额头，
张着樱桃儿般微撅的小口，
发出银铃儿般，甜甜的笑：
爸爸，你的脚印，就像被风吹过，留下的痒。
爸爸带着眼角儿的疑惑，
抖擞着青丝里长的着急了点儿的白发，
蹙了蹙眉头：
爸爸的脚大，印到地上，就是一个坑儿。
爸爸的脚宽，亲吻过帕米尔，眺望过曾母暗沙。
爸爸的脚厚，去过漠河，还踏过乌苏里的黑土地。
他骄傲地向孩子炫耀。
孩子，
忽闪着迷惑不解的明眸，
挥了挥俏皮的马尾辫儿，
手里拧巴着爸爸送的红头绳儿。
不，
孩子认真地说：
爸爸的脚印没有痕儿，
爸爸的脚印是虚的，随风飘着。
孩子葱白似的小手儿，
捋着被风拉长了的短发，
撅着小嘴儿，
眼睛里竟蓄满泪花儿。
爸爸妥协般揽住执拗的女儿：
爸爸的脚印在风里。
那风啊，
催促着爸爸的脚步，
走出家门。
皇城根儿下，夜战骁勇，
乡村山凹，破了不知多少鞋袜。
舍身取义，相见欢，无言独上西安。
月如钩，银川庭院，深夜锁兰州。
川贵滇藏，见血封喉，
英雄不畏险，华东华北横度中南。
爸爸像吟诗又像唱歌似的，
把风里的脚印数给孩子听。
孩子，
不想看爸爸讲故事的容光焕发，
不想听爸爸喋喋不休的酸甜苦辣，
不明白爸爸为何四海为家不顾她。
孩子珊珊地说：
爸爸的脚印迷路了。
五岁的时候，
爸爸的脚印，在笑面桃的花瓣儿里，飘呀飘，找也找不到；
六岁的时候，
爸爸的脚印，丢在淅淅沥沥的毛毛雨里，寻也寻不着。
七岁的时候，
爸爸的脚印，被扑朔迷离的白云卷走了，够也不够到；
八岁的时候，
爸爸的脚印，又去了皑皑的白雪里，到手里就化掉了；
九岁的时候……
孩子抢白着，
有些气息不接，
突然指着肚子。
爸爸怀抱婴儿似的，
紧张地问，肚子疼？胃疼？
孩子，轻轻推开爸爸的手，
长大了般，
泪眼汪汪，
缓缓地说：心疼。
刹那间，
爸爸的心里，
像灌进了大桶儿的醋，
牙根儿酸了，
鼻息酸了，
眼珠儿酸了，
流出了酸酸涩涩的液体。
爸爸紧紧地搂住孩子，
手臂哆嗦，
浑身打颤，
心雨，如喷涌的热泉，
滴滴，打在前胸闪烁的警徽上。
孩子，
温柔地，
把头贴在爸爸宽厚的肩上，
马尾辫儿，
瘙红了爸爸的双眼。
细弱的小手，
轻抚着爸爸宽厚的背，
像温暖的风儿，
轻柔地说：爸爸，您再不陪我，我就长大了。
