一日翻箱,翻见旧书。那些躺在箱底的旧书,泛了黄,卷了页,光阴都被藏在了仍然黑黑的文字里。记得在十五六岁的年纪,读黑格尔,读海涅,当然更喜欢读巴尔扎克、屠格涅夫。躲在被窝里打着电筒读,全然不知窗外有月色还是有雨声。书旧了,人懂了,旧书里有我过去的日子和魂灵。
旧书
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