那年，我还没有长大
回忆一下过往，或者打心底还是有点舍不得被岁月埋葬的愿望。行走陌上，江湖上传闻的刀光剑影与我的成长并没有多少关系。谁家娃娃被打破了头，谁家烟囱被小偷偷走，谁家的院子里养了条凶猛的大黄狗，每一天清晨，都会成为我们讨论的八卦新闻，归根到底，一顿猜忌后，没有了答案，年龄却渐渐长大。
那年，我还没有长大。老宅子还在广播山的这头，沿着山底沟壑建筑的一排排红砖瓦房、土坯房，在那个时间，是常态，习惯了以后到处都是家的踪迹。广播山上的大喇叭一天三次的播放矿区新闻，内容无非就是这个采煤队产了多少煤，那个掘进队干了几米尺子，虽然我感觉这些内容很烦躁，但父亲总会搬着凳子坐在院子里听的异常仔细。
那年，我还没有长大。东山上的蝎子还可以随便去抓，没人管，也没听说过生态环境的新鲜词语。夏日暑假，清晨五六点多，踢踏着母亲一针一线辛苦缝制的黑绒面布鞋，手里拿着锯条一撇两段做成的简易夹子，一个用来装乐百氏矿泉水的空水瓶，外加陈年不用的一个用来装水和馒头的书包。在东山上翻山越岭，企图将每一块石头都翻开，再仔细的检查一下石头背面是不是还藏着蝎子的身影；一个夏天下来，三五十块钱都不在话下。
那些年，我还没有长大。绞尽脑汁的背着拗口的文言文，之乎者也的声调成为了每日学习的阴影。唐宋八大家的诗词再配上元曲的洒脱，也带着我的青春一步步的写尽了曾经的故事。依稀还记得，脑海里最抵触的就是父亲的白酒杯，二两白酒下去整个屋子就成了他一个人的舞台，吆三喝四的打骂声从广播山左边的窑洞砖瓦房传了出来，让我对白酒这几千年流传下来的粮食精华满是嫌弃。
那些年，我还没有长大。思想却已经超越了年龄增长的速度，高楼大厦的向往在心底扎下了小小的种子，走出去，一定要走出去的嫩芽承载着我还不成熟的愿望。随着矿井微弱的喘息声，我才真切的感受到了父母额头上的白发怎么增长的这么快。
那些年，我还没有长大。到底什么年龄才算真正的长大，这个答案年轮都没有个确切的解释。对于父母来说，我们永远都是孩子，就算六十岁、八十岁了，在父母眼里都是永远都长不大的。但是对于我们的孩子来说，我们是真正的长大了。昨夜，听五岁的女儿给我讲述幼儿园的故事时，她的世界很纯洁，我不忍心告诉她面对社会，要浑身布满盔甲，毕竟孩子的身影能够找到我们小时候的故事。
那些年，我还没有长大。
那些年，我终于长大了。
那些年，长大的故事已经被岁月磨成了粉末，随手一抛，整个天空都布满了写不完的画卷。
那些年，我们看着鲁迅笔下的孔乙己捧腹大笑。没想到等我们长大了以后，连当孔乙己的资格都没有。
那些年，我站在煤矿的门口信誓旦旦的说不会成为她的孩子。没想到时过境迁，我竟然爱上了他。
那些年，我还没有长大······
