山中有酒，林中有诗。雾里的白鹿跃过溪涧，舔舐涓流，时不时耸动灵性的耳朵，警惕地观望周围动静。梦里的狩猎是在月光下的盛宴，那零丁的叹息，埋没了上个世纪的风声。
二十四岁的阳光照在泛黄的书页上，细数着岁月的年轮，还没有苍老，琐事却多了不少。眼神落处，许下的誓言未归，便将年华抛洒不顾，去往那凡尘俗世。
窗外的红雪未等我脚步落下，冬天已悄然而至，消融火热的心脏。出门在外，裹着单薄的卫衣，有杯热茶暖胃亦是奢求。不知是夏蝉鸣得聒噪，还是秋雨淌过山梁，我靠着软枕打瞌睡，觑见慵懒。
长江流域的寒冬像初放的嫩蕊，久酿的醇酒，矫情地似蜻蜓点水一撇，说不清的温婉与凝重。北方人受不得这里的湿，南方人忍不了江边的冷，仿佛这片地域被九州化成了禁区。可奇怪的是，踩过那些薄冰的晶花，喝了长江水，少有人再离开这方吴越蛮土，荆楚泽国。
翠绿的嫩笋挤开笋衣破土而出，麦田铺叠着层层稻杆，那腐草下正孕育着新生。农村人会在自己的院前挖上一口池塘，留个闸口，放上些鱼苗，等挨过冬雪冻湖，明年秋收时分便是一尾尾肥美的鲜鱼。
老家人没有多少讲究，田里种着百家食，用小锹挑上几株新鲜的，就着根上的泥，放池子里拧巴搓洗几下，然后就可以下锅煮个透熟。等菜上桌，往里面滴上几滴家磨的麻油，那香气馋的你口水直流。
屋外廊头年老的父亲会挂上亲手腌制的腊肉，三九寒风熏撩半把来月，就是过年饭桌上一道良材。富裕人家还会买来上好的精瘦肉，把浸润的猪肠套在特制的绞肉机上，再将精肉塞进绞口，绞碎的肉糜就会被灌进肠壁内，将肠壁撑薄，每个那么一段用绳子打结。
等整条肉肠灌注完成，就会跟腊肉同样挂在高处，冬天的空气足够干燥寒冷，时不时的暖阳晒烤，等绳结处干硬，一一剪开重新晾晒。这时候，许多人家都会出现这样的一幕，晒衣架上不晾晒衣物，挂着一排排闪着油光的香肠。
等肉质与肠壁彻底贴合，失去柔软性后，晾晒的香肠便完成了它大致的制作过程。这时候的香肠已经可以下锅蒸煮，成为人们就着饭粥的零点。
山中有酒，天然自成，小麦，高粱，只要是粮食都能制酒。江淮多水道，酒水更是讲究，市面上的工业酒入不了老人们的口。他们喜欢坐在家门口，吊一口水烟，露出满口的黄牙。但凡友客来访，寒暄过后，他们会磕下烟台，从烟熏火燎的碗橱中掏出一口大碗，然后踱步到家里最阴暗角落的某口盖着棉被的水缸，回来时，他的碗里会带来最醇香甜腻的米酒。
这是老一辈人的恩赐，也是他们赖以生存的趣宝。
长江的冬日敞怀着寂寞与凝寂，一年四季，唯有这个季节的水面波澜不惊，终如明镜。我喜欢这种宁静，无人打扰，春天过于撩骚，夏天充盈烦躁，秋伊始萧条，孤雁南鸣，扰人清梦。恰恰冬日的雪吸了世间的嘈杂，让我睡得安稳。
冬日为何没有鹿？正好林中有雾，你踏着白雪皑皑，我提一壶热酒，就于那乱坟岗上相逢煮酒。许久不见，胡茬扎痛了手掌的老茧。举起酒杯，不为相逢一笑，只因世事变迁你们都还活着。
岁月的皱纹是最简单的诗句，勾勒出浮夸的年轮，岁月不再。可我在山中有酒，林间有诗，单单是二十四岁的轻浮，这个世界便足够了我挥霍。终有一日，我忘记那迷途的归路，便一同葬在虚幻。
愿我的酒，凭君畅饮，我的诗，颂君年华。
还好，我山中有酒，林中有诗。
