去年特地跑去strand书店搜寻的这本cat’eyes，仍摆在床头柜子上留着星星点点的折痕。对于原版而未经翻译加工的书，我一向是很珍惜的，一切读来都是自己语言体系的兑换，虽然着实是慢了一点，可每当想起当初拿到它的这番过程，可也算是让我爬着梯子好好享受了一下扑在满眼书架中的那种感觉，复古而炙热。
当年读玛格丽特，很多事情都被薄情的套上焦虑时代产物，语言就在开放和封闭的结构中来来回回，可总觉得吧，有些东西再被诋毁，可依旧很美，有些阶段越被处理，便越发彰显。现实中，我们只能回忆过去，却不可以回忆未来，可如果把这些说词都陈列在书里，如今读着的不就竟是些过去的未来么？
文学和信仰，标准，目的地和神衹，所谓女性视角，指的不就是“我有一个关于你的白日梦”么？如果，如果每个人都有属于自己大脑的一本书，是不是也就不用留那么土地，刻那么多的墓志铭？
