鸡蛋花的折堕总带着三分自弃的艳。分明是凝脂雕的骨，偏要学那薄命红颜，从枝头往下坠时，竟似被人抽了魂——五片丰腴的花瓣齐齐朝后翻卷，露出鹅黄芯子里蜷缩的经络，倒像撕碎的绢帛上未写完的绝命诗。
最不忍看它触地那瞬。白日里矜持端方的白玉盏，此刻瘫软在青砖上，花托处渗出蜜色的浆，仿佛连月光都熬成了粘稠的苦。有时恰巧跌在蚁穴边缘，工蚁们便举着破碎的瓣缘行军，倒像是押送一具溃散的肉身回巢，而花萼上未干的露，竟比超度亡魂的灯油还要沉。
深夜常闻折枝声。不是茶花那种玉石俱焚的脆响，而是丝绸寸寸撕裂的叹息。晨起总能拾得几朵将堕未堕的，托在掌心像捧着夭折的星子——原来有些坠落不在云端，而在蜜蜡似的蕊心先一步发了霉，腐香从螺旋纹的深处漫出来，比佛前燃尽的线香更蚀骨。
