旷野上有一棵树，影子斜斜地铺着。有时风来，影子晃一晃，碎成几片；风过了，它又合拢，还是那样铺着。我从树下走过，影子便覆在我身上，凉凉的，却不沉重。我想，影子大约也是会呼吸的。
人们总爱把什么都填满。杯子要满的，日子要满的，连心里的缝隙也要塞进各样的声响。可那棵树不说话，它把大部分时间都用来投下影子，又把影子交给光去描画。光来了，影子深些；光走了，影子淡些，竟比什么都很自在。
我常在午后看那片影子。它并不急着证明什么，也不贪心地占满整片草地。树影的边缘茸茸的，像宣纸上晕开的墨，在未知之处停顿，又在可能之处游走。原来空白处不是没有东西，是藏了太多未说的话，只等一个恰好的时辰，才肯泄露半分。
想起未写完的诗，未寄出的信，都搁在抽屉里。它们静静地卧着，并不催促我。有时我想，或许那些空白才是真的在替我过着另一种日子——不必抵达，便永远在路上；不必圆满，便永远可以重新开始。
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