田野里氤氲着热气，炙阳安稳地俯瞰大地。
果实在滋滋地响，向日葵慵懒地倚在风里，梵高在田野里来回走着，他时不时看看前面的向日葵花丛，“是这里，对，就是这里。”
“是什么？”那棵倚在风里的向日葵把头摆向一边，不解地问。
“是颜色，浓重的，你的筋脉里，我看见了，它流过你的骨骼，你都没看见吧，你没看见。”梵高停下步子，他向前走了两步，眯着眼睛，仔细又看了看那骨骼，点着头，笑。
“我的骨骼？我只有筋脉。”向日葵仰头看着太阳，很自信。
“你别动，别动。”梵高赶紧回身跑向画架，他拿起调色盘，“别动，很好，现在我能很清楚地看见，那种金色的血液在流，它们从你的头上流到你右上角的花瓣那儿，你瞧，从花瓣那儿，它分出了五个叉，是五个，你知道，我的眼光一直是这么精准。”梵高在橙黄里加了泥土的醇黄，然后是太阳眼窝深处的一点点暗红，是一点点，“对，还有一种红，你知道是什么吗，嗯？”梵高有些喜不自禁，但他拘谨地不表现出来，然后提高声调，“是红色，一种最纯正最明艳的红色，你得庆幸，这是一种最难觉察的红。”
“就这些了？”其它的几株葵花也好奇起来。
“是这些，我想是这些。”梵高开始把颜色慢慢混合起来，“你的金色的血液马上就好了，金黄的，有闪着光的红色的丝线，它们是太阳某一次的炸裂，或许是的。”
浓重的，醇厚的，复杂的，单纯的，颜料在搅动、混合。
手里捉了一个葵花籽，放进嘴里，庄周闷声哼了两句小曲儿，咂摸着滋味。“至乐无乐”，他将浸着墨香的笔尖在宣纸上那么一撇一划，草拟着“至乐篇”。墨有些干了，他又蘸了蘸,“en en en ……”他又哼了两句，停下，然后愣了神。
忽然，一阵大风起了，吹起了桌上的宣纸，饱含墨汁的笔浸染了大片。巨大的云翼翻滚而至，风吹进来，庄子赶紧跑了出去，齐天的羽翼，盖过整片天空，它就盘旋在上空。
“鹏——”庄子向上大喊一声，“鹏——”
齐天的羽翼直冲上云霄，像是没听到庄的喊声，一会儿，羽翼又飞回来，它在天空至高的云上之巅翻转了身体。
“是鹏”，庄周再次高喊：“此去南冥吗？”
齐天羽翼此时飞低，盘旋。
庄周站在大地之上，抬头仰望，他就那样怔怔地站在那儿，抬头，仰望。
点点滴滴的蓝晶落下来，打在庄的衣襟上，他伸手接住了，捧起探看，蓝晶折射着好看的颜色，五光十色，映得他眼底泛着光。
羽翼盘旋，风卷动庄周的衣襟，他攥紧了蓝晶，默念了“鹏”，向着天空一声大吼：“起兮———”
羽翼盘旋，风卷动庄周的素色衣襟，呼呼响着。
一声长鸣，风旋动，尘也飞扬，齐天羽翼飞向天空深处。
葵花的金色血液成了！梵高捧着调色盘，手在微微抖动，他很想大声告诉那些葵花“调成了，调成了！”他很想大步地在田野里走上几个来回，走啊，走啊，但双腿已经深长在泥土里，扎下根。他微张着嘴，由着泥土里的营养从双腿运送上来，经过骨骼，和筋脉。他用微微颤抖的手，把那些金色血液送到画布上，送进葵花里，那些喷薄的力量透进画布的背面，是背面——一个深不可测的宇宙里。
阳光很明亮，一种非常美好的明亮，久远的，虚妄的，却真实的。风也很暖，又很柔和，像母亲的眼神，朦胧的，神性的。窗帘一阵阵被吹起，调皮的。
今天是小女孩玛格丽特八岁的生日，她在书桌前拆着朋友们寄来的生日礼物。一个精致的小盒子被打开，是一串很美的项链，蓝紫色水晶，在阳光下仿佛跳动着明艳的红色。
玛格丽特带上了这串水晶项链，她觉得周身很暖，有那么一瞬，听见了血液流动的细微之声。她从抽屉里找出一张珍藏的明信片，要寄给这位送她礼物的朋友，明信片的背面是一首小诗歌：
《庄子神游》庄子/独坐/神游四方/背来葵花 庄子/独行/神游四方/一路/芬芳
明信片正面，是梵高——《向日葵》。
