序言

也许，终有一天，写无可写，我才会停下来，画个终止符。

现在仍是爱和恨交织呢，还好，一星期才会梦见你一次。

你说，我总在抱怨，总觉得这词有些严重呢，你说，我写的话，总在重复，也许吧，但我听了，总是不舒服。

那些话，那些文字，如果没有被删掉，应该有很多很多吧，多得我足以感觉自己像是离婚了，思想已经衰老了二三十年。

我感觉不到快乐了呢，给你打电话，即使分手了，依旧会刺痛，仿佛分手就在昨天。

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