当我开始写诗的时候，我变得忧郁起来。原本只是有些丧，现在眼中总是带着一丝挥之不去的淡淡哀愁。
不知是诗让人变得哀愁，还是写诗的人本就是哀愁的，他们的字里行间总是透着一种浓的化不开的积郁和苦闷。
写诗的人看什么都是美的，写什么都是丑的，便是写西施貂蝉，也总要在最后点上几颗黑痣，或者在脸上划几刀，最后干脆推进水里淹死算罢，这般美的东西，怎能存在世上。
他们的心里住着天使，往纸上递着刀子。看不懂的人最幸福 ，看懂的人会被扎伤了眼，扎痛了心。
在诗歌存在过的岁月里，成功的诗人大多是死去的，等他们的骨头烂成金子，也就到了可以发光的时候。无论社会贫穷还是富有，人们口中念叨着的诗，都属于死者。因此，很多诗人选择去死或者正走在去死的路上。
可惜，他们并不是看的太多太透，恰恰相反，他们是想的太多，看的太少。
见过许多世界的诗人还在赖活着，幻想着许多世界的诗人已经把自己埋了。
所以，我还是出去多见见世界，享受生命，哪怕只是为了活着。
最近几天晚上，总爱流连在彩票店里，大抵是穷疯了，心里数着奖金后面的零像是数星星一样，走出来时，脚步都有些飘飘然。那里总归是一个有些特别的地方，摆摊的、卖串的、写字儿的、画画的、敲电脑的、耍流氓的，和谐的融在一起，完美体现了08年北京奥运的口号：
“同一个世界，同一个梦想！”
店里的人或坐或卧，曲着腿，皱着眉，文艺些的托腮思考，江湖些的敞怀叼烟，只是无一例外，都做出一幅苦大仇深状，手里捏着张破纸片，拿铅笔往上面写写画画，憋红了脸，拉不出吐不掉的样子，活像写诗的人。
我不禁笑出了声，众人怒目而视，只好捡起张破宣传页，摸到支铅笔，混进去抓耳挠腮，也将自己捯饬成苦大仇深的样子。
你看我现在是不是像个诗人了。
临走前，我掏出兜里仅有的两元钱，买了张彩票，也顺便买了张通向诗歌的旧船票。
钱没带够，只能欠着，用余生慢慢偿还。
以上这些是我疯着的时候写下的文字，现在我清醒了，收回悬在半空中的一只脚，坐在天台上，点起一根烟，对着朦胧夜色里的明明灯火，讲述我写诗的故事。
完
2017.7.2 晚 夜游有惑
