风从巷口拐进来，带着烤红薯的甜，也带着不知哪户人家的争吵。
我站在红绿灯下，耳机里没放音乐，却听见心跳——咚咚，像有人敲着半空的木桶。
世界这么大，声音这么多，
可多数时候，我们不是在听外面，是在听脑子里那台老式放映机，
它把过去倒带，把未来快进，把此刻轧成雪花屏，
然后告诉我们：烦吧，这就是生活。
真的是生活烦人？
还是我们自己，甘愿做那只会搅水的手？
庸人自扰，扰的不是庸，是自，
是把一张白纸放在眼前，偏要看出乌云，
再把乌云揉成团，塞进胸腔，
走路带雨，说话带雷，
最后怪天气不好，怪世界太吵，
却忘了那团乌云，本可以随手丢进风里。
我曾以为逍遥在远方，
在机票，在请假条，在别人的城市。
于是攒假期、攒攻略、攒滤镜，
把“逃离”两个字写在日历上，
结果人到了海边，心还在工位，
浪一打，手机一震，
所谓的远方，只是信号塔延伸的另一间办公室。
海水很蓝，蓝不过屏幕里的新邮件，
椰子很甜，甜不过老板一句“在吗”。
那一刻我明白，
带不走的不是行李，是脑子里那台永动机，
它把“如果”“万一”“怎么办”磨成砂纸，
日夜打磨神经，
让我们躺在椰林树下，却听见内心铁锈掉落的声音。
后来才懂，看淡不是不看，是看而不皱。
红尘不是敌人，是背景，
它乱它的，你静你的，
像把耳机塞进闹市，
车流再凶，鼓点仍在自己的鼓膜里。
自在不是仙丹，是选择，
是把目光从别人的剧本收回，
落在自己的脚尖，
走一步，是一步的风景，
停一步，也有一步的晴空。
心里那层灰，是日积月累的比较。
比工资、比婚姻、比孩子的成绩单，
比谁的滤镜更暖，谁的手表更闪，
比着比着，眼里就起雾，
雾浓了，心就迷路。
其实我们都是赶路人，
有人坐船，有人骑马，有人赤脚，
目的地写着同一个“终”，
急什么？慌什么？
把别人的刻度刻进自己脉搏，
除了乱跳，什么也得不到。
放下，也不是甩手不干，
是干而不攥，累而不怨，
像手里的沙子，握松一点，反而留得多。
日子再琐碎，也有缝隙，
缝隙里可以种风，可以种月光，
可以种十分钟的沉默，
让呼吸回到鼻腔，让脚步回到地上，
让心跳回到胸口，而不是喉咙。
看淡了，风就软了，雨就轻了，
连地铁的拥挤也变成一锅热汤，
我们不过是漂在里面的葱花，
浮沉由它，清香自带。
不再为一句冷语彻夜辗转，
不再为一次失误捶胸顿足，
冷语会散，失误会旧，
而我们，还得带着自己的体温，
继续走向下一条街道。
逍遥不在高处，在低处，
在清晨第一口热豆浆的滑，
在深夜路灯下那只流浪猫的蹭，
在电梯门即将合上时，有人替你按下的“开”。
它小得像针尖，也亮得像萤火，
你若把脸凑近，就能看见光，
你若伸手去捂，它就熄灭。
所以，别把心关在铁笼里，
又把钥匙扔向天边。
世间纷扰，无穷无尽，
就像云，过了这片，还有那片，
可云下面，是我们自己的脸，
皱也好，笑也好，它都跟着。
既如此，就让它笑着跟，
让眉心那道浅沟，被风抚平，
让嘴角那弯弧度，被阳光镀亮。
走到哪儿，哪儿就开花，
不是花开了，是你来了，
带着扫灰的布，带着吹风的心，
把乌云擦成白云，把雷声听成鼓点，
把庸人自扰的线头，一根根抽出，
织成风筝，放上天，
线断了，就让它断，
风会带它去看海，而你，
还有整个春天，可以慢慢走，慢慢看。
风还在巷口，红薯还在炉边，
绿灯亮了，我收起耳机，
心跳依旧，像半空的木桶，
却不再乱撞，而是跟着脚步，
咚——咚——
一步一步，踩成鼓点，
把红尘当舞台，把鞋底当节拍，
逍遥不在远方，在下一口呼吸，
在眼角那一点，被笑意点亮的，
万里晴空。
