秋夜的风裹着几分凉意，吹得行道树的叶子簌簌落下来。我裹紧外套往家走，转过街角时，那盏老旧的路灯忽然亮了——暖黄色的光像一层薄纱，轻轻罩住街角那个小小的修鞋摊，也罩住了你。
你总坐在褪色的蓝布小马扎上，面前的木箱子是用了好些年的，边角磨得光滑。箱盖摊开，顶针、剪刀、不同型号的鞋钉在灯光下泛着淡而软的金属光泽，连线轴都按颜色排得整整齐齐。你的袖口挽到小臂，露出的手腕爬着几道浅皱纹，指关节有些粗大，却灵活得很。此刻你正捏着细针，穿针引线时眼睛微微眯起，额前几缕白发在灯光里晃了晃，像撒了点碎雪，落在你深蓝色的旧衬衫上。
上次我的皮鞋后跟磨坏了，急着第二天穿，抱着试试的心态找你。你接过鞋子，指尖轻轻敲了敲磨损处，声音温温的：“小问题，十分钟就好。”你拿出小块橡胶，锉刀在手里转了个圈，开始细细打磨。木屑落在灯光里，像细小的金粉飘了飘，又落在你膝盖的布垫上。我站在旁边，听你跟路过的老街坊打招呼，“张婶买菜回来了？”“小伙子慢点骑”，语气里没有半点匆忙，倒让秋夜的凉都淡了些。
后来我总在晚归时遇见你。有时是帮下班的姑娘缝补背包带，手指捏着线，针脚走得又密又匀；有时是给买菜回来的大爷钉鞋掌，锤子敲下去的力道刚好，既不会硌脚，又够结实。没人的时候，你就坐在小马扎上，手里拿着块旧布慢慢缝，路灯的光落在你身上，把影子拉得长长的，贴在斑驳的墙面上，像一幅安安静静的画。
有天我问你，怎么总待到这么晚。你抬头笑了笑，眼角皱起几道细纹：“这路灯亮着，万一有人需要呢？”风又吹过，叶子落在你脚边，你弯腰捡起来，丢进旁边的垃圾桶，动作轻得像怕惊扰了灯光。那一刻我忽然懂了，这盏路灯照亮的不只是脚下的路，更是你藏在平凡里的温柔。
现在每次路过街角，我都会忍不住往那片暖光里望一眼。秋夜依旧凉，可只要看到你坐在灯光里的样子，心里就暖烘烘的。原来美好从不是什么惊天动地的事，它就是路灯下你认真修鞋的模样，是你递回修好的鞋子时那句“小心走”，是你让每个晚归的人，都能在陌生的夜里，撞见一份稳稳的安心。
