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清晨泡上一杯苿莉花茶，
拿起一本看了一小会，
我把书脊靠在书架上，
像给心事，搭了排安静的屋檐。
有的书脊已磨出毛边，
像常走的路，留下柔软的旧痕；
有的还沾着新拆封的墨香，
是刚启封的远方。
偶尔有虫鸣落在纸页上，
与某行诗叠在一起——
它读“春眠不觉晓”，
我数窗台上，阳光移动的脚印。
原来书香会生长，
在无人翻动的日子里，
悄悄把“记得”，
酿成了“重逢”。
合上书时，指缝间还留着余温，
像握过一杯刚沏好的茶。
那些没说尽的话，没走完的路，
都藏在字与字的缝隙里，
等一个月光正好的夜晚，
再轻轻，漫出来。
