搬一朵花出阳台，在晚秋的暮晚，微隐的灯光，暖风，伫立半秒，温柔而欣喜地惊叹一声：“这花可真好看。”
那么轻声的一句，那么小小的一朵，好像只够一个人欣喜。蓦然想起郁达夫先生的《故都的秋》，想起那咬着烟管的都市闲人，在雨后的斜桥里，用缓慢悠闲的声调互答着：
“唉，天可真凉了——”
“可不是么，一场秋雨一场凉了！”
把“凉”字的声调念得高高的，就像要把“好看”这两个字念入骨子里一样。
孤独者如是，在一朵小小的花里也看出欣喜来，轻微地欢喜，像风，像云，就连思绪也是轻微而简单的。偶尔看月光，看溪流，赞叹微小的生命，赞美一切可爱而生动的生活。
独走的时候，穿最简单的衬衫，听最简单的歌，呼吸空气，喝水，走在人群中，就像是一朵云，一棵树，不需要很多的东西，丰盈欢喜，日子过得慢而长，时光也过得简单而浪漫。
在微凉的早晨念诗，一字一句，在生涩又充满无限柔情的词句中开始笑，或者，为某一个可爱的字流泪，或是认真地翻一页纸，把好看的一句话，微小的一句话，小心翼翼地藏在日记本里，藏在时光里，诉说着自己的故事，仿佛还未过去，仿佛已然消逝。
煮一锅小米粥，放进红枣桂圆，在煮开的下一秒出门，满屋的香味，甜而雅，熟睡的人仍在熟睡，关门的声音轻而又轻。
阳光的味道分外浓烈，拐过阳台，飘动的刚挂上的衣服，映射出好看的倒影。一个人穿过陌生的小巷，步履悠闲，在吆喝声中走动，在熟悉的早餐店旁停步，用好看的笑容买好吃的包子，便也足够满足。
走过树荫，在一群老人中下棋，不较真，就那么闲适地，和老人们对话。他们笑的时候，褶皱的脸上满是星星的光影，好像年轻的时候，他们也是一样的笑容。他们谈论生老病死，他们说未来，说青春，好像时间还那么长，好像他们的一生，才刚刚开始。他们习惯了独来独往，在明亮的清晨相约而聚，在暮色中一哄而散，又在另一个早晨重复着生活，重复着美好。
一个人路过小店，优雅的CD里充盈着舒适和悠然，和一个陌生的人对话，没有精致的工作服，简单的黑白，扎了简单的马尾，用上极其简单的问候，一切就很美好。
在傍晚捧着一堆食材回家，让微黄的灯光照出自己好看的身影，轻声开门，煮水，吃饭，将茶水倒满，又在夜色沉沉中出门而去。
赶上下雨的时候，做一场无人惊扰的梦，在雨声中醒来，听杂乱的雨声，把窗子开得很大很大，泡一杯温热的茶水，看赶车的行人，看匆匆的沾满雨水的脚印，看朦胧中依旧淡定从容的人，看持着烟斗的老伯，看每一把与众不同伞，便觉得世界是美妙而浪漫的。
在凌晨两点的街道上奔跑，把动情的歌唱到沙哑，或是夜深人静时的一杯泡面，和一场无关风花无关雪月的电影，酸甜苦辣尝遍，好像生活也就这样，没有什么不舍，没有什么不安。
如此，卷着生活，卷着喜悦，清清朗朗，不蔓不枝，这大概是生活吧。
贾平凹先生说：“还是平平常常好，春到了看花开，秋来了就扫叶”。日子平常而充实，没有所谓放下，也没有所谓放不下。
如是，孤独何不是如此呢，一个人就好，哭的时候大声哭，笑的时候拼命笑，在街角赞叹所有的美好，不需要敷衍，只你一个，喜欢也罢，不喜欢也罢。
饿了，就转进一家小店，点一份鸡蛋面，可好？
