风有些刺骨，榕树下环绕着几张排凳。满手茧子的老人们互相说着和昨天一样的话，重复念着早已不在的人。偶尔朴素的哲理就藏在他们的絮叨中，不经意地飘远，随风四散。
大地只保管人的名字几十年，故事只接纳一部分的人。他们的面目被一改再改，直到原来的样子被遗忘。
冬日
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