那把银锁在爷爷掌心躺了三天。锁身布满划痕，锁簧锈死，像一颗拒绝跳动的心。
爷爷没说话。第四天清晨，他升起小炉，火苗蓝汪汪的，舔着坩埚。银锭在里头慢慢软下去，亮起来，成为一汪晃动的月光。他左手持钳，右手执小锤，锤头比指甲盖还小。敲击声细密如雨，银片在他指间翻卷、伸展。有时停下手，用镊子尖轻轻一点，一朵梅花的五个花瓣便骤然收紧，有了筋骨。
汗水从他花白的鬓角滑下，滴在砖地上，洇开一个个深色圆点。他浑然不觉，整个人沉浸在那种细微的敲击节奏里，仿佛不是在雕琢金属，而是在与一个沉睡的灵魂对话。那些重复到极致的动作里，有一种近乎禅定的安静。
第七天黄昏，他叫我来。银锁焕然一新，正面是喜鹊登梅，背面是云纹环绕的“平安”二字。最奇妙的是，原本实心的锁体被他雕出镂空，对着光看，内部结构像极了一朵盛放的莲。
“给你。”爷爷说。
我接过，银锁带着他的体温。那一瞬间，我突然明白——劳作本身，就是收获。那些看似枯燥的敲打，不仅复原了器物，更在时间里刻下了专注的痕迹。而真正的快乐，恰恰藏在这专注带来的宁静里，藏在创造之美的过程中，与苦相伴相生。
窗外，银杏叶正黄得灿烂。原来苦与乐，劳与获，从来不是此岸与彼岸，而是手心与手背，是银锁的一体两面，共同熔铸成生命沉甸甸的圆满。
