夜深了，窗外一片墨色。刚刚写了一篇关于三八节的文字，并推送在了公众号上，内心恰 如像往湖心投了一颗小石子，不知道谁会在阅读里泛起相同的涟漪。
当手从键盘上挪开时，那种熟悉的虚空感便也慢慢的升起来。这不是失落，而是如在大海边，看到潮水退去后沙滩，空旷而坦然。
常有朋友问：你何苦呢？把本该去和朋友们一起消遣、社交和松弛的时间，都用来日复一日、年复一年、不倦不休地写作，将工作之外的时间，几乎全部给了孤独？我答不上来。想来每个写作者都在深夜里发出过这样的自问，世界这么喧哗，诱惑这么多，而文字又换不来多少世俗的利益。但有些事，本就没有“为何”，只有“需要”。我需要这样清静且孤独的生活。因为在暗夜中默默陪伴，让我的生命变得更为饱满，也让我跳出琐碎庸常的世俗生活，过上了自已相要的生活。
当然，写作是孤独的。这孤独不是走在荒原上，而是拥有一间只属于自己的屋子。关上门，世界就成了模糊的背景音；打开台灯，思绪就有了形状。当一个一个文字在屏幕上显影，就像和自己对话。这时候，不必伪装。疼可以疼着，欲望可以放下，连灵魂里最细微的尘埃，都看得分明。孤独不是惩罚，是馈赠——让你听见内心最真实的声音，那声音在世俗里总是被淹没。
毕竟是春天了。白天已经能看见院里的枝头上有了一抹新绿，空气里也有了泥土苏醒的气息。因而我的写作，大约也是一种生长。在现实的土壤下面，悄悄伸展着根须，向着某个看不见的深处扎去。
有人说“文章千古事”，这话太重，我不敢当。我写下疼痛、欲望，以及人世的艰辛，只为发出一只蚂蚁的呐喊；我写下梦想、希望、坚韧和善良，只为彰显人世之光。如果将文学从我的生命中抽离，那就是将骨头从我身体里剔除。世界上没有哪一个人，可以像写作这样，在暗夜中默默陪伴。
码字难吗？当然。有时枯坐几个小时，只写出几行字。但更多的时候，会让激情和灵魂进行碰撞，进而寻找最适合于自己的生活方式，并不断提升对于人与自我、人与人、人与自然、人与世界关系的认知的高度。
文学于我而言，已深入了骨头。虽然鬓角已被霜染，身体也在年华在岁月中老去，但也让我渐渐明白，写作是一种宿命。
夜色更深更浓了。远处的万家灯火也已经稀疏，对面的高层上，亮着窗户如遗落的星子。我拉上窗帘，也把春夜的微凉和无边的寂静，一并关在窗户之外。
天下因有文章而光明，码字，只因为是喜欢。这就是我的生活。孤独，平凡，却能触摸到生命的质地，也能安放自己的灵魂。
