不知怎么讲，想去写字，又感到文字的乏味。看到澄澈的碧空，竟有罕见的愉悦与放松。我的未来仿佛是一曲欢歌，我要献诗给一切的秘密，花朵，荒原，火焰。海子说：诗歌是在上帝的血中腐烂。
我如今竟也25岁，有时爱恋波德莱尔，有时沉溺醉昏的疯狂。想要写的字太多，只是单纯写字而非写作，总在想那些字一文不值。真实的层面，并非要用单一价值衡量它。忧郁时的爱更深，更敏感，我也想去爱，却没有人可爱，不敢伸手触碰另一颗心。爱也容易，一个吻便能铭记终生。
平凡的世界写了六年，白鹿原写了不止四年，歌德浮士德创作一生未完成，斯宾诺莎的伦理学写了十一年，萨特38岁发表奠基作存在与虚无，黑格尔大器晚成。梵高27岁拿起画笔，海子停留在25岁，芥川龙之介停留在35岁，尼采精神崩溃了十年，荷尔德林精神崩溃了近四十年。
这个世界太多的令人想象不到的事情，究竟是我们活下去的理由，还是永远离去的借口。那是他们的一生，不是我的一生，我只是了解他们的一生，却困惑在自己的一生。能否找到它可见的可靠性呢，与自己对话，有时好于与人群对话。最大的幻觉，就是精神的支撑力，人是靠支撑活着的，但精神不是用来支撑的，在它不再支撑时，它才是自由的。
人到底是观念动物，若一切事情都有最优解，多元性创造性就消失了。若人真的是理性的动物便万事大吉，可逻辑连逻辑都理解不了，又怎么理解非逻辑。这个逻辑接着说，我管它什么逻辑，跟我没关系，我又不是单纯靠逻辑活着。
有时感到，致死我的不是谬误，而是真理。最好我是我，因而我不是我。既然我是我，整个人类与我有何关系。我只要做自己就好了。你想要出路吗，不是。在乎你自己吗，不我不在乎。现在的一切，无法令我放弃，无法令我反抗。这一切都是私人的，包括那些幻觉。
