站在山脊上时，云海正从谷底漫上来。
不是涌，是浮——薄薄的、透透的，像刚从水里捞起的素纱，一层一层地叠上来，叠过松枝，叠过岩石，叠过我的脚踝。凉意从脚底升起，软软的，像被什么极轻的东西托住了，慢慢往上送。
我低头看，自己已经站在云里了。
那云是活的。它翻涌，但不喧嚣，像一场无声的潮，从这一座山漫向那一座山，漫过的地方，一切都柔了，化了，棱角圆润成梦的形状。远处的峰只露出一点点青灰色的尖，像浮在白色海面上的岛，不真实的，像谁随手点下的墨。
风吹过来，云就散了，散成丝，散成絮，散成一片薄薄的、透光的纱。然后风停了，纱又聚拢，重新把山谷填满。
我忽然想走进去。
不是沿着山路，是直接踩进去——踩进那层厚厚的、软软的白色里，像踩进一个永远不会醒来的梦里。念头一起来，脚就动了。
救——不对。
不是救。是——我要去。
云海翻涌，像是听见了。它缓缓地裂开一道缝，露出一线青灰色的山谷，又缓缓地合上。它在等我，等我自己走进去，走进这场铺天盖地的、沉默的奔赴里。
一念起，万水千山都成了路。
