我躲在安静的走廊上，看着几米外没有门的办公室，有点紧张甚至于鬼鬼祟祟的接听了这个陌生的电话。
就在我做好了万全准备，以综合了我毕生修为的人生中最悦耳稳重大气性感的嗓音说出“你好”二字的同时，电话的那头传来了一阵撕心裂肺的大哭声，我浑身一抖，余下的话便堵在了喉头，一种说不清是遗憾还是喜悦的心情径直漫了上来。
是西乌。两年前，骄傲美丽带着些小脾气的西乌。
听着那头断续的哭声，我竟有些怀念，不觉微笑起来。
“你跟我说你好”
“哈？”我脑袋空白了几秒，才有点为难的回道，“我以为是招聘电话。”
哭声顿了一下，似乎有细微压抑的笑意闪过，又恢复了哽咽。
“不做编辑了吗？”她委委屈屈的问。
这种语气，跟当年多么相像，我一时有点恍惚，似乎还是在W大潮湿的教室里，小小的西乌拽着我的袖口，皱着小鼻子问道，“这道题怎么做呢？”
一睁眼就是两年。
“不做了”，我没有跟她解释自己一年前就已经辞去了编辑的工作，现在的工作已经是第三份了。
“那你要当作家吗？”西乌几乎是应激性地做出了反应。
你要当作家吗？要当作家吗？
当年在W大连绵不绝的梧桐树下，只有节日才会喷水的湖边，连本教材都不能带进去的图书馆里，人人都可踏入听学的讲堂中，幽深的情人坡，热气腾腾呛得人咳嗽连连的堕落街……在无数个地方，我无数次满怀骄傲与憧憬地告诉自己的小西乌，我以后会成为一个作家，你会成为作家的老婆。
尽管那时只有西乌和我两个人沉浸在我酸腐的文字中不能自拔，甚至会为了文中人物的命运走向脸红脖子粗的争执，在那数不清的争辩中，最后妥协的人总是西乌。昏黄的灯光下，她圆滚滚的眼睛瞪着我，似乎下一秒就要哭出来，却会倏忽一眯，俏皮地笑起来，“是是是，大作家，你说的都对”。对面的少年脸上俱是满足愉悦。
而这一刻，我手持电话站在这个巨大坚硬的建筑物腹中，玻璃墙后是我现在的同事们，偶尔有人工作间歇抬头向这边望过来。我心中震动，却不得不克制自己的音量和形容，克制脸上即将溢出的伤感。
从曾经最熟悉的人眼中看到当年的自己，突然意识到无法面对青春的热烈和勇气是一种怎样的感觉？大概就是这样的，我突然喉头梗塞，无力张口回答她这个问题。我不知道要怎么告诉她，或者是告诉当年爱慕我的小西乌，我已经不是当年充满自信的我了，丢弃的梦想连同她曾经的爱慕似乎都被扔到了地上，一钱不值。
现在的我已经不想再当作家了。
对，我已经不想再当作家了。
“我不想再当作家了”，我状若轻松的回应。
话筒那边是几秒钟短暂的静默，短短几秒钟，于我似几个小时一样漫长。我忐忑的，郑重的，在等待着什么，就像黑夜中等待第一束光，干渴的庄稼等待第一场雨，忏悔室中的囚犯等待救赎。
终于，西乌清亮的嗓音打断了沉默，“为什么呢？”跟我预料的差不多，我暗自松了一口气。
“现在作家多难出头啊，如果没有出名的话，又几乎是没有收入，生活压力大，没那么多时间熬。再者每天码字那么辛苦，咱现在也得顾及健康，不然落个肩周炎颈椎病的多划不来——”我就像打开了机关的傀儡，完全停不下来，噼里啪啦讲了一堆，似乎在我眼中作家已经成为了世界上最让人为难苦逼的工作。
在我还沉醉在自己长篇大论的理由中时，西乌突然出言打断了我，我莫名的涌上来一股不悦，习惯了，当年的西乌几乎不会打断我讲的话，她总是睁着亮晶晶的眼睛，崇慕狡黠的看着我。
“图卡，你还是很喜欢表达，喜欢分享观点，你还是这样，为什么不写了呢？”西乌的声音放的很轻很轻，带着罕见的温柔。
“我——”
她并没有让我说下去，而是自顾自的讲着，“你有这么多理由放弃它，这么这么多的理由，你想了多久？一直想到现在吗？”
“我没有——”我甚至不知道自己该说什么。
“你说服自己之后，写给我看好不好？”西乌的尾音挑的又高又亮，带着昂扬向上的希望。
半响，我听见自己沉闷的胸腔中鼓动出了一个字，“好。”
听筒那头，西乌娇娇悄悄的笑了起来，一弯一转，笑得我久违的诗兴大发。
我眼睛冒着光，恨不得立时跑回去写下来，将这属于20岁少年的心情送给18岁的西乌。却在最后一刻刹住脚，颇有良心的问了句，“西乌，你那会儿哭啥？”
西乌在那边笑得更欢实了，“傻子，我只是脚崴了，西安下着雨，我打不到车，这种凄惨的情境下想到你，给你打个电话问候一下。”
“你可注意点，回去买点药擦，先别说了，用打车软件赶紧回家。”我紧张的嘱咐了一遍。
“好。”西乌脆生生的应了。
“回家记得报平安。”我有点遗憾有点轻松有点喜悦有点难过。
“嗯。”电话那头断了，余下一阵余味无穷的嘟嘟声。
我放下电话，向办公桌走去，经过小李的桌子，他突然抬头看我，“图卡，你的项目总结写完了吗？”
“马上就好。”我回了一个安抚的笑容，快速走到桌子前打开了电脑。
西安。
挂断了电话，西乌松口气，窗外大雨倾盆，模糊地看不清对面的广告牌，只能看见五彩灯光隔着雨帘闪烁。
她低头笑了笑，娇俏风景一闪而过，随手把手机放进包包，拿出一张辞呈。西乌姿态优雅地走向了不远处的总经理办公室。
