那些人在充斥着浓雾的悬崖上、峭壁旁,似是在低声嘲笑。他们眼底泛着的红光,无一不是舔舐着我的寒芒。 没有拨开云雾的光,没有吹散迷失的风,只有我不甘的句句低述,还有鲜血淋漓的胸膛,那里,早已没有了往日悸动的艳阳,灰烬着的一座骨房。 低吟与嘲笑,各据一方。绯红与白灰,互不相让。谁都不曾发觉,在紧闭的骨房,有着一株茵茵小草,正在倔强的敲打着门窗。
《浓雾》
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