那些人在充斥着浓雾的悬崖上、峭壁旁，似是在低声嘲笑。他们眼底泛着的红光，无一不是舔舐着我的寒芒。 没有拨开云雾的光，没有吹散迷失的风，只有我不甘的句句低述，还有鲜血淋漓的胸膛，那里，早已没有了往日悸动的艳阳，灰烬着的一座骨房。 低吟与嘲笑，各据一方。绯红与白灰，互不相让。谁都不曾发觉，在紧闭的骨房，有着一株茵茵小草，正在倔强的敲打着门窗。
《浓雾》
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