芍药在石凳上睡着。她数着花瓣里的露珠，数着酒令间漏下的时辰。那些沾着酒香的、松散的、野性的，都飘在风里，像未系牢的飘带。
红香圃的日影移着。每一丛花都开得肆意，不多一瓣，不少一蕊。醉意漫到该停的边界就停了——整座园子醒着，等一场不必拘束的梦。
她教丫鬟们唱自己的曲子。每个调被学去又忘了，沾着席上的酒气，渐渐粗犷。芍药花从未被压坏过，唯有那夜江边的鹤影记得，豪迈深处藏着另一行小字。
酒令常划成行。笑了是满席的喧，不笑是满案的闷。她举起酒杯，把更漏声晃进琥珀里，看月色如何从袖口滑过。
最烈的是那日，她忽然听懂江声。原来每一道水纹都是醉意，漾得那样坦诚，竟让整座枕霞阁在暮色里轻轻摇晃。
如今她住在自己的酒壶里。每个气泡都涨着不肯收束的意气，在渐凉的青石上，酿成芍药色的、不肯安分的酡红。
