这么多年，唯一保持下来的还算好的习惯就是读书，读闲书。估计是小时候对母亲在昏暗的煤油灯下，每日依靠在床上读书的行为感染了，对读书的行为一直没有忘了。
可能因为母亲当时读的唯一一本书太过冗长，弘大，悲伤，里面有太多的背叛和死亡 ，不知道她读了多少遍，但我的记忆一直停留在故事的前几页，一个孩子被丢弃到了马厩里，然后被好心人救起，他的成长经历了太多磨难，还被钉在了十字架上，后面的故事我一直都不记得。
记得高中那会，从朋友那借来一本安妮宝贝的书，读完我难过了很久很久，为那个不负责任的母亲，为那个得不到爱的女孩，当时的悲伤早就溢于言表。同桌是个男生，问我为什么看起来这么难过，我给他讲了书里的故事，他听完很吃惊的看着我，对我说，故事里的人和你有什么关系呢？值得你这么难过？我突然被问的哑口无言，对呀 我到底在书里读到了什么，与其说我被故事的悲情感动，不如说我在故事里找自己生活的影子，为得不到爱，又不敢去爱的自己难过。
