今天想不出写点儿什么，以前上学的时候，正经写命题作文的时候就是这种感觉，可是一说到自己想写的就有很多废话可说。一转眼这么多年过去了，我却好像回到了原点。重新开始做自己曾经很擅长，现在却完全失去感觉的事，其实挺残酷的。对我而言，这是在不断地提醒自己，原来的灵气已经离我远去，我只能用残缺的记忆去填充这每日五百字的稿纸。夜深人静之时，收拾孩子乱七八糟的残局之时，老公在刷朋友圈之时，都是我写下这只有自己的文字之时。写作，是最孤独的一件事，没有人可以帮你下笔，有许多话不知从何说起却也无人能解，所以自己才会如此痛恨提笔无法落下的时刻--世事如此繁杂，我已在这世界上生存了这么多年，为何竟会笔下失语、无话可说呢？又是从何时开始我习惯于对自己无话可说了呢？
因为怕牵引出旧日的伤痛，我不敢去为心灵的伤口拆线，因为怕自己变得自己都不认识，宁愿装傻充愣也不愿放弃心里纯净的那个角落，无法满嘴谎言。放弃了一程山水，放弃了世人眼中的光明前景，宁可选择更加崎岖的那条路，只是因为想让自己内心平静，不用在年老的时候后悔自己当年为了成功而放弃某些人和自己的原则，然后再找更多的借口来应付心中的自我防御机制。我只是选择了更加贴近心的路，而不是在通向未来的路上，一路一直在掩埋与自己同行的真相，却戴上了别人丢弃的面具，甘愿吃下达官贵人施舍的残汤冷炙，折断了白色的翅膀，忘记了自己曾会飞的现实。
