一个雨天，我沿着园子外围，来到一棵松树面前。脚下，发黑腐烂的针叶铺了一层又一层,但这棵松树却已秃了树枝,与周围盎然的绿色格格不入。

我认识这棵树。最初的时候，他，不知是谁将他移植了过来。许是无法融入这方土地，原本青色的松针，渐渐开始发黄，浅扎的根支撑不动高大的树干。日复一日，终于掉光了叶子，成了现在这副模样。

“你为何不躺下？”我问。

“我为什么要倒下？”他反问。

“这么年复一年地硬撑着自己，一定很累吧。”我说。

“但这并不是我能倒下的理由。”他说。

“那么，你为何要站着？”我又问。

松树沉默了一会儿，深深地吸了口气。

“站着，能让我在抬头时，离天更近；低头时，大地里还有我的根。”他回答。

我扔掉雨伞，倚着树干坐了下来。

“看见那边的房子了吗？”他问。

顺着树枝所指的方向，我看到了一座小屋。

“以前，我就长在那儿，头顶上的屋檐让我看不见天空，看不见世界。那时，我虽然枝繁叶茂，却始终不能有所突破。”他说。

“你后悔吗？”我问。

“天地、宇宙尽收眼底，有何可悔。”他说。

“但你承受不了啊。”我说。

“能感受到大千世界，我已经很满足了。”他哈哈大笑，声音中却透出悲伤。

“这不是你坚持移到这儿的初衷吧。”我说。

他的笑声戛然而止。

“对，我不想偏安一隅，我想长得更高！我要让全世界都看到，这里有一棵顶天立地的松树！”他的声音有些颤抖。

他又沉默了。

“你哭过吗？”我问。

“哭过，只在下雨的时候。”他说。

我抚摸着粗糙的树干，也许这雨水中还有他的泪水。

临走时，他用突出地面的树根拌了我一下。

“有件事，还想麻烦你。”他说。

“请说。”我回答。

“那座房子的檐下，就在我曾经待过的地方，旁边有一株蔷薇，请把她带走吧。”他说。

“为什么？”我问。

“我不想让她看到我，至少不是现在的我。”他说。

“好，我会的。”我说。

“谢谢，再见。”他说。

不久之后，我听说，那片园子起了大风，一棵松树被拦腰吹断。

我回到园子，那棵本应顶天立地的松树，如今只残留了比我都矮的一小截。但他仍然站着，和当初一样。

在我回头准备离开的一瞬间，残存的松木上，钻出了一片芽。